DoOutonoaoPó.

Em Busca da Terra do Sempre

2011-06-09T13:25:00.001-07:00

- Eu conheço um planeta onde há um sujeito vermelho, quase roxo. Nunca cheirou uma flor. Nunca olhou uma estrela. Nunca amou ninguém. Nunca fez outra coisa senão somas. E o dia todo repete como tu : « Eu sou um homem sério! Eu sou um homem sério ! » e isso o faz inchar-se de orgulho. Mas ele não é um homem; é um cogumelo!

- Um o que ?

- Um cogumelo!!

– O Pequeno Príncipe

Cada interrogação áspera de esperança...

Para onde foram todos os vaga-lumes?!

E os tatu-bola?!

Caçar vaga-lumes... Nossa, não podia haver mais metafísica do que o neon no traseiro daquele bichinho. Coisa mágica, esplêndida, inexplicável!

Lembro dos tatu-bola, micro-tanque de guerra e sua defesa impenetrável. Bulitas delicadas, escondiam-se de vergonha e eu esperava até o efeito da sua magia passar. Regredira, enfim, em sua trasmutação cotidiana.

[Lembranças, uma assunção de sussurros…]

Os adultos só podiam ser cegos por não verem aquilo!

Tão sujeitos Todos passando com sua muita pressa ao que não passa. Cascudos que não acham canto. Importa é o que ganham e a barganha que sobra de uma vida Barata. Tributáveis passos cinza em meio a seus prédios. Da velha euforia mágica do enredo à apatia trágica do engano: formalidade diplomática, gentileza burocrática. Fósforo riscado. Cotidiano.

Opa, eu ia falar sobre cuidar da vida, me perdi... Mas, será que preciso falar sobre planos hiperbólicos?

As verdadeiras revoluções acontecem aqui dentro.

Lá, naquele lugar... Onde moram todos os sonhos irrealizados. Aquele casarão onde a imaginação é real e onde o real é metáfora em algum momento perdido. Onde não há escadas que se desfazem aos pés, onde não há olhares de reprovação; dedos inquisitores apontando em sua direção. Onde tudo que foi desfeito, tudo que não realizamos, o incompleto - se torna real. Os banhos de chuva que não tomamos, as vezes que não saímos porque fez mal tempo, as flores que não mandamos por medo de reprovação, aquele beijo (violento depois de uma discussão) que não aconteceu, a última mulher a ser amada que não veio, a vida que não tivemos. Eu o encontrei esse lugar. Mas, na verdade, sempre soube onde ele estava. Porque a eterna criança em mim sempre subia ao sótão pra ficar sozinha e brincar com a quinquilharia acumulada dos anos. Os sonhos encaixotados, intenções empoeiradas, paredes com corações e nomes dentro, juras de amor eterno, avatares perdidos no tempo... Achei esse lugar, mas nem sempre posso ir até lá. Só quando fujo do mundo adulto por debaixo das mesas do cotidiano e subo as escadas. E, sorrio porque vejo que você está aqui também, e brinca comigo. Em algum momento perdido nos divertimos com o caleidoscópio da vida rotineira. Vemos o mundo real como crianças na sua traquinagem ingênua: pelas frestas...

[nota mental: me perdi de novo...]

Pois é, talvez, o nome “Terra do Nunca” fosse mais apropriado pra realidade supostamente coerente que fomos aprendendo. Nunca fale com estranhos, não aceite nada de estranhos, não engole o chiclete (gruda nas tripas), homem não chora, não brinque com a comida, não beije o cachorro - pára de rolar no chão-, não veja TV de madrugada, não saia na chuva, não tire notas baixas, não culpe a professora pela nota, nunca ultrapasse a dosagem prescrita, não fale em excesso, não reclame do emprego (tanta gente desempregada), nunca “dê” no primeiro encontro, nunca faça algo que vá se arrepender. Seja um homem sério, de bom senso, respeitável. Cuide de sua vida!

Não tinha parado pra pensar na simbologia da história do Peter Pan. O menino eterno que é perseguido por um crocodilo com um relógio na barriga fazendo tic-tac, tic-tac... Non-sense à primeira vista. Nunca li nada a respeito, mas, talvez, o crocodilo represente próprio o Tempo, cuja têmpera da inflexibilidade a tudo persegue e devora. Que nos faz fugir incessantemente. O “tic-tac” que não nos deixa esquecer disso: o corpo decompõe aos poucos. Penso que se o crocodilo (o Tempo) pegasse o Peter Pan, a história terminaria com um adulto acordando de um sonho, com o relógio despertando às 6:30 de uma segunda feira. Hora da vida adulta.

E o Capitão Gancho? Parece não ter nada mais interessante pra fazer do que perseguir algumas crianças voadoras. O Capitão Gancho é protótipo do adulto, que transforma a vida das crianças num inferno. Sim, porque todo Paraíso infantil vira inferno quando um adulto entra lá. Mas o “tic-tac" também o persegue. Porque o Tempo persegue sem distinções. O Capitão é o adulto da história, o Tempo já lhe abocanhou algo essencial, ficou mutilado, incompleto, como todos nós. Todos obcecados agora, como ele, por tantas coisas sem sentido.

Peter, a eterna criança, poderia simbolizar o espírito mais belo que temos dentro de nós. Mesmo o adulto mais carrancudo já foi uma criança sorridente um dia. E ela continua lá, escondida, em algum lugar. Aquele espírito de aventura, fantasia e simplicidade que nos falta na vida cotidiana às vezes. Aquele olhar desperto à eterna novidade do mundo, que vamos perdendo com o tempo. Mesmo as coisas mais belas vão começando a passar desapercebidas, virando rotina, até que já não as vemos mais.

Talvez tenhamos muito mais a aprender com uma inocente história infantil. Que, ainda, no mundo, pode haver imaginação e aventura, ingenuidade e sonho. O falar sincero. O olhar gentil. O amar direto. Porque toda a fantasia, a aventura que nos falta no dia-a-dia acabamos projetando em entretenimento barato. Os amores impossíveis, as sublimações de honra e verdade, as aventuras heróicas, a felicidade eterna. Tudo o que julgamos não sermos mais capazes encontramos representado em Hollywood e arredores.

Quem sabe um pouco de pó de “pir lim pim pim” na vida cotidiana resolvesse. Mas adultos não enxergam o pó mágico. Ficam com a sensação de que nada é suficiente. Insasciedade constante, vontades inexplicáveis, buscas desconexas, carros maiores, celulares menores, um carnaval de identidades e a felicidade em 10 vezes sem acréscimo. Espelhos em cacos, insetos, tácitos narcisos em pedaços, buscamos reflexo.

De repente, a gente se dá conta, se torna um estranho pra si mesmo. Fica cego.

Tentamos, no mais das vezes, preencher uma lacuna que se fez. Que ficou em algum lugar do passado. Esquecida. Onde moram todas as crianças perdidas: Na “Terra do Nunca”.

2011-06-03T17:04:00.000-07:00

O tempo pesa e o corpo encorpado padece,

Fenecem os motores táteis e revertem os sentidos

o lirismo floresce,

Venelhecendo.

.Estranho

2011-05-29T17:03:00.000-07:00

Penso nesses sujeitos Todos.

E, no que fosse daqui há anos.

O sentido de laços soltos,

e a recusa que traço no entanto.

Cada interrogação áspera de esperança.

E, as pessoas, já não se estranham.

- cascudas que não acham canto -

Importa é o que ganham

e a barganha que sobra de uma vida Barata.

Pela cidade

2011-05-29T12:17:00.000-07:00

Tributável passo cinza em meio a seus prédios.

Todos passam com muita pressa

e a pressa não passa.

Aquela impávida estátua morreu de tédio?

Orestes

2011-05-09T18:44:00.000-07:00

Cada traço, traço in verso refletido.

Mônadas desgarradas,

um alfabeto de mãos dadas,

com Eumênides ou o Destino.

Superealismo

2011-05-06T11:01:00.000-07:00

Tem dias que sou acometido por hidroelétricas emoções de vaca.

Peso pensamento fincado no pasto.

Nada importa o absurdo de Tudo ou o absurdo que Tudo que faça.

Malhas pretas e brancas ruminando sonolentas

o repasto se movendo ao vento.

É só um interstício aqui dentro.

Num tom de laconismo que passa.

2011-04-30T17:17:00.000-07:00

A ventura no vento.

Absinto-me tácito aqui.

Expresso desejo de um corpo que não é só.

Seguindo a estrela do Inverno que vai do Outono a pedra, ao pó.

Só.

Sem destino.

Migalhas de pão são para os ditosos.

Minha loquacidade não é pré-natal

Observo.

Assino: enfático oposto a espermatozóides verbosos.

Todos têm medo da profundidade dos sentidos.

Vera vertigem

Vermes escroques de abismos.

“Navegar é preciso?”

Sem tempestade seus naufrágios são mal sucedidos.

- quando um pensamento encontra outro profundamente -

2011-04-30T17:15:00.003-07:00

Não são pensamentos, são mundos que colidem. A tensão impõe uma certa diástole rizomática. Porque é sangue, até onde a palavra toma forma. Não é na luz, mas no escuro que brota um tácito papel inverso. Édipo rasgado tateando as ósculas. Mas há um ritmo no passo expresso. Compasso a existência eólica? A vida se move e dá o tom da palavra. Qualquer coisa assim, de repente, intensa, que sai soada do nada.

Mnemosine

2010-10-15T12:44:00.000-07:00

Lembranças:uma assunção de sussuros.

Titânide filha de Urano, irmã bastarda da História!

Por que também engolimos os filhos de Cronos?

Passado... teatro estranho da memória.

2010-09-30T16:23:00.001-07:00

Gentileza

gera

estranheza...

Ei!!

2010-09-21T19:29:00.000-07:00

Oh!! Oh!!

Tu aí fazendo chapinha com medo da chuva!

Aqui fora!!

Cuidado pra não desaparecer na frente do espelho.

Quando se mira muito ao abismo,

o abismo também te olha...

Rumo a Crise da meia-idade

2010-09-21T14:10:00.000-07:00

Além do horizonte, ali, onde a íris sobrejaz o escuro que me tateia;

desejos desejados, pedidos, enterrados, alumeiam

um cemitério de mulheres cadentes.

Sobressai platonismo pendente ao final do arco-íris?

Yo no creo em casinhas com cerquinha branca,

Pero que las hay... hay...

Neo-dicionário Eduardelis

2010-09-21T13:41:00.000-07:00

Ampucultura: adj. conceito clássico aos cérebros zipados, atrofiados; diz-se do subproduto dos filhos prematuros do restolho mecanicista.

Ampulhetura: adj. a tacanhice como resultado, prevista, do antopo-cronomonetário e seu infinito relicário, refúgio dos fracassados, de idéias consumistas.

De repente

2010-09-14T12:21:00.000-07:00

Quando os unicórnios pousarem

Vou botar o pé na porta das livrarias!

No inverno.

Quando a geada do Sul fizer nevar na Bahia,

o cheiro de esterco não mais será disfarçado em Segundos Cadernos.

Me aguardem...

No inverno...

No inverno.

Haverá poesia.

Metafísica

2010-09-14T12:18:00.001-07:00

A Vida.

Muito tema e pouco espaço.

Só meia dúzia de traços em uma noite mal dormida?

2010-09-14T09:36:00.000-07:00

Para a música aspirava talento.

Ah... Mas que dedos parvos deu-te a vida esse tosco rebento!

Delicados como raíz de mandioca,

articulações de Gepeto,

incapazes de acordes o devir escurecia a lhe porvir o sustento.

Atirou-se então ao vernáculo espólio.

Sandices de Robin Hood,

Embarradas partituras rimadas distribuía ao vento.

Pronome

2010-09-14T09:27:00.000-07:00

Possessivo em primeira pessoa:

Eu.

Dizem ser culpa dos astros,

conjunções astrais no signo de Touro -

Danço caminhos em meus pés de macaco.

Sem que ninguém veja leio o horóscopo em folhetim.

Só uma vezinha...

Aceno com a cabeça, ironia.

Deixo de lado oráculos destilados e perdoo as estrelas.

A culpa por ser macaco chifrudo?

Minha.

Evolução

2010-09-06T08:16:00.000-07:00

Já não precisamos mais com o Diabo fazer sinistros pactos! Enferrujou a santeria de Goethe e o pobre Fausto: pra essas e todas as outras coisas existe Mastercard.

Epiteto.

2010-09-01T09:42:00.000-07:00

Asas.

Compasso a existência eólica.

Abraço meu tácito papel inverso.

Reconsidero vertigens de águia.

Sobrevôo profundidades.

Rapina de abismos.

Identifico movimento.

Escroque de paisagens.

Estrangeirismo eugênico.

Condoreirismo à caça.

Cacos de espelho,

reflexos insetos.

Epiteto de Kafka.

Édipo rasgado tateando as ósculas.

Tropa.

Solipista astigmatia na miopia te vê.

Transeuntes roubados.

Descensíveis a tudo.

Fósforo riscado.

Cordaços atados.

O pior cego é o que não vê.

Lobo da estepe

2010-08-24T14:32:00.000-07:00

Não gosto de coisas descritivas.

Prolixas.

Esmiuçadas.

Aterros em sentidos mares.

Prefiro a palavra aflitiva,

lacônica,

solitária,

onomatopéica.

Aceito tudo que é contra-indicado,

até coliformes das penas.

Bebo e aprecio o gosto do turvo.

Quiçá um dia serei lobo.

Dissecando a lua cheia,

rouquejando cacofonia, meias palavras,

Sentindo a existência no uivo.

Escrevinhando

2010-08-24T13:47:00.000-07:00

Escrever é:

Recosturar o verbo;

Descozer o sentido;

Fazer bainha na frase;

Alinhavar adjetivos;

É bem mais que "costurar ausências",

Overlocar no vazio.

É, antes, conjurar presenças.

Remendar a plebe.

Desmaltrapilhar tudo que é vivo.

Existencializar o estio.

Mosqueando.

2010-08-19T18:14:00.000-07:00

De olhos infantilizados observava uma mosca.

Que sublime objeto de engenharia essa máquina alada desperta em minha consciência dédalônica!

Seus mapas asas hidrográficos.

Sua trombeta açucarenta.

Suas ósculas escafândricas que lhe conferem tal fisionomia protuberantemente ambervisiônica.

Serão seus olhos grandes ou os meus?

Mas, de repente, tudo volta aos coliformes.

Foi-se, ela, ligeira, em busca de lugares menos acétpicamente sufocantes.

Guardei em estojo toda a epifania pensante a flutuar.

Voltei aos nomes, pronomes, adjetivos, substantivos e tantos sujeitos indeterminados.

Ali onde é impossívelmente equivocado, conjugar o verbo mosquear.

Pedagogia

2010-08-18T08:35:00.000-07:00

Ai, meu Deus, de repente, me perdi na lida de esteta!

Comecei a adultizar formigas...

Mil perdões Manoel!

Vou correndo de volta pro Mobral...

Jogarei o caderno pela janela, até que cresca mato entre as letras!!

Aí, então, vou aos fundos, mimetizar as flores, alimentar abelhas,

estudar de perto a pedagogia das borboletas.

Sobre Manoel e caquís

2010-08-18T08:27:00.000-07:00

Na tentativa de infantilizar meu traço,

deveras sisudo, adulto, recostei na cama antes de dormir

lendo Manoel de Barros.

Mas, desisti...

Saí correndo, zuerento, pro quintal e fui colher caquís.

Deixei a folha em branco e escrevi sobre nada...

Cogito

2010-08-13T09:29:00.000-07:00

Penso, logo não sou.

Abraço contingência indentidade.

O que fui, se foi, não sou, não serei,

não lamento nem tenho saudade.

Permanência é a arte do encontro.

Pode haver mais intensidade filosófica

que uma hermenêutica da partida?

Nascer, renascer de morte.

Viver e morrer de vida.

O artefato ao fato

2010-08-12T11:23:00.000-07:00

Indiferença a expressão topológica, geográfica, logocêntrica, insofismável.

Meu mapa é o da diferença irredutível:

Acidente do desejo.

Relevo cindido.

Desencontro irremediável.

Sentido tardio.

Caminho selvagem.

Impresentificável comunicação impossível de marchar simulacros.

Um vale de mares vazios.

Fragmentado.

Ponto: estiagem.

Ponto e vírgula: estio;

Da sombra em pós a, vírgula, vida escorre e segue viagem em enxurrada de ares extrínsecos

Dois pontos:

oblíquos prospectos de Eros viventes-vadios...

"Sonho com um mundo em que se morreria por uma vírgula..."

Verdejar

2010-08-11T08:56:00.000-07:00

Raça miserável de tagarelas melosos e seus vocábulos românticos axiomáticos!

O ocaso do esculpir a verve.

A roça do carpir nejar.

Ativos incompatíveis, não posso ser o doador.

Que voltem aos seus túmulos com suas vampirices cardíacas!

Não intento nenhum bálsamo a anêmicas hipocondríacas e, mais, abjetaria tudo por um verter vegetal!

Somente explicar o concreto a parede.

Na sombra tangiversar à imitação do silêncio.

No pulsar intensa diástole rizomática,

verdejar o verde.

Não quero...

2010-08-06T19:53:00.000-07:00

Desapegar.

Verbo intransitivo.

Sem medo aproximo do Eu sujeito.

Adiciono um nome, um pronome...

Da minha semântica gramatical torno adjetivo.

Desapego.

Substantivo masculino.

D-e-s-a-p-e-g-o:

separação silábica.

Sintoma dissonante.

Na ponta dos pés entro no tom da palavra.

Exercíto estruturas inconstantes, permissivas:

Um certo afeto em lançar abraços.

Uma certa angústia em manejar despedidas...

Dicionário

2010-07-31T12:46:00.000-07:00

Me encanta toda a palavra.

Uma qualquer já me extende, me basta.

Mesa, cadeira, rádio, esteira, toupeira, Pedro, pedra, paralelepípedo, televisão.

Peixe, cavalo, camelo, bezerro, girafa, hiena, boi, avião.

De repente tudo no mundo orbita em sua volta.

Em desenlace, imanência antropoética alternando as pautas.

Distensão rizomática, toda a palavra é semente.

Mesmo mastigada, violentada, pisoteada, nas escolas e por toda a gente.

Todo dicionário é um circo de metáforas.

Palavras dóceis, tristes, enjauladas.

Mesmo rosnando, projetando as garras, o chicote estala em riste, silvos pavorosos.

Não é possível ser feliz entre grades.

Por isso, se agita incontente esse verdadeiro bordel em celulose de espermatozóides verbosos.

A loquacidade é selvagem, pulsa, pré-natal, nunca morre.

O que me horroriza é a frigidez, dos alfarrábios em especial.

Insanos puritanos que só podem sentir prazer pela oração e pelo trabalho.

Jamais conseguiram dar a luz, não é meu amigo bigodudo?

Posto que já nem conseguem ficar grávidos.

"Eles dizem haver inventado a felicidade. Pensam que felicidade é ficar assentados num charco, onde os naufrágios são impossíveis. Pensam que felicidade é conforto. Sonham com a "terra da Cocanha", a terra onde o vinho corre no leito dos rios, as paredes das casas são feitas de bolo, e os leitões e aves assados correm para a boca dos preguiçosos. Engordam, indolentes e estéreis, sob a sombra das árvores, incapazes de ficar grávidos e dar à luz Jamais sobem as montanhas; jamais se arriscam pelos desertos; jamais navegam por mares desconhecidos. "

Assim Falava Zaratrusta

Cú.

2010-07-31T11:57:00.000-07:00

Vai tomar no seu cú.

Sim, cú, com acento.

Não sou tão polido como o Drummond pra dissertar sobre a bunda.

Vou direto ao âmago da questão, sobejamente.

Queres o quê?

O que?!

Que destile devaneios sobre o cú poeticamente?

"Oh! Que bela flor de couro que brota dos meios teus..."

Cú é cú, porra.

Calma, calma... Vós não estais entendendo.

Mas é que reza nos anais gramaticais que cú não tem acento!!

Cu, é o que aprendi na escola, da tabela periódica, elemento vinte e nove.

Certo escritor fala sobre um gramático que lhe escreveu para mostrar que Anu, não tinha acento.

Pode?

Como ele mesmo disse, por via das dúvidas, continuou colocando acento para que os pios dos Anús não fossem confundidos com gases fétidos, ou escrementos...

Pobre cú, esse tímido enigmático, sempre relegado ao ostracismo.

Que me perdoem os gramáticos, eu sou passional, sem papas na língua, enfático.

Também não és tu?

Continuarei, sim, aproveitando toda potência da diástole pleural, nos períodos de excitação mental,

colocando acento no seu cú.

De soslaio

2010-07-26T12:02:00.000-07:00

Fechei a porta a inspiração fácil, açucarada.

Aguinha doce a beija-flores.

Apertei o passo, peso, sisudo, dispenso codinomes.

Bruto, enfileiro blocos de pedra.

Mãos grossas - rachadas - sulcos, cimento e Eras.

Talvez, todo escritor tenha seus estados:

da ufania romântico-colorida, passando pela ardência do sol sujo do dia-a-dia,

à auto-comiseração dos descornados.

Ou, quem sabe, escrita seja só alivio, descarrego.

Uma punheta semântico-lexical.

Insensível?

Penso que ser sensível não é rimar "amor com calor...".

"Oh!! O vermelho do teu batom..."

"Flor do meu jardim..."

[nota mental: eu não poderia descrever a cor dos teu lábios, levianamente,

quando escreves tua boca em mim.]

Ser sensível não é "colocar perfume na flor...".

Coisinha irresponsável, sem vergonha, jogar ao mundo, prematuramente, à kilo,

o que é quase indizível.

Não sou afeito a imposições, mas chego a flertar, às vezes, de soslaio,

métodos de controle da natalidade.

Como podem, assim, no primeiro prazer fugaz, já cuspirem seus partos,

indigentes, prematuros, sujos, mendigando pela cidade?

Sei, sei... Falar de amor é tão normal...

Eu, tenho vergonha.

Os puxo de volta, antropofágicamente, ao ventre, até que não haja nenhum resíduo umbilical.

Odisséia

2010-06-25T16:13:00.000-07:00

Apátrida do Real partido.

Bússula do vento, vácuo, cálido, sem destino.

Transforma a lente do microscópio objetivo

em caleidoscópio infinito onde o aparente irreal objeta.

Odisséia do retorno esquecido.

Equanto paquidermes sem corpo tecem, tecem, tecem...

Muros, mortalhas, grades, trincheiras, cangalhas, barreiras, ferragens, paliçadas...

Tirocínio incontrolavel.

Liguagem, oxidada, engrenagem; loquacidade de atestado, em ordem unida, uniformizada.

E, tremem, tremem... tremem frente aos lobos!

Ao uivo, ao grito.

E seguem na ufania transloucada de tentar reduzir o infinito poder da palavra

ao raquítico petrificado que é dito.

O Dia da Lua

2010-05-04T13:48:00.000-07:00

A ampulheta digital impõe o que lhe foi acordado.

Olho entrecruzado,

busco um ângulo pra cara amarrada.

Ignoro, vocifero, viro pro lado.

Suspiro - inquieto -, reconsidero,

a hora é pesada.

Passo sonolento de chinelo arrastado.

Segunda-feira.

Endomingado...

Panóptico.

2010-05-03T12:17:00.000-07:00

FACULDADE PORTO-ALEGRENSE DE EDUCAÇÃO, CIÊNCIAS E LETRAS

CURSO DE LETRAS

TEORIA LITERÁRIA II - Exercícios 1ª unidade

Professora: Drª Ana Maat Ribeiro

1 - Pra que serve o poema?

Leia o poema de Drummont e responda a questão acima, exegese catedrática. Tu deves construir teu tirocínio discente, loquacidade de atestado, dissecar tua sina, não esquece. Pesa os aspectos intrínsecos e extrínsecos de análise estudados (se é que ainda não fostes petrificado em tantas medusas-verdades):

A Bunda, que Engraçada

A bunda, que engraçada.

Está sempre sorrindo, nunca é trágica

Não lhe importa o que vai

pela frente do corpo. A bunda basta-se.

Existe algo mais? Talvez os seios.

Ora - murmura a bunda - esses garotos

ainda lhes falta muito que estudar.

A bunda são duas luas gêmeas

em rotundo meneio. Anda por si

na cadência mimosa, no milagre

de ser duas em uma, plenamente.

A bunda se diverte

por conta própria. E ama.

Na cama agita-se. Montanhas

avolumam-se, descem. Ondas batendo

numa praia infinita.

Lá vai sorrindo a bunda. Vai feliz

na carícia de ser e balançar.

Esferas harmoniosas sobre o caos.

A bunda é a bunda,

redunda

O gênero lírico se constitui através da tácita manifestação do simulacro eu lírico, que expressa sua hermenêutica da realidade a partir de uma percepção interior, emocional, individualizada. Esforça-te na maiêutica como de praxe. Lembra-te da sorrateira dualidade entre o autor e o eu lírico, mesmo em osmose antrópica, há visão em paralaxe.

2 - O gênero e a forma de comunicação que o eu lírico estabelece com o leitor.

Observe o poema de Adélia Prado: o ritmo, sentido das palavras, o aspecto gráfico, do título significado. Elabore uma conclusão a respeito do gênero supra-citado e da forma de comunicação que o eu lírico estabelece com o atônito leitor. Lembra-te, literatura se faz com palavras vivas, necropsia com palavras mortas. Busca no cemitéiro da semiótica a anatomia da verdade. Sintaxe e semântica, verossimilhança, em busca da uma objetividade para que a doença não nos destrua:

Explicação de poesia sem ninguém pedir

Um trem-de-ferro é uma coisa mecânica,

mas atravessa a noite, a madrugada, o dia,

atravessou minha vida,

virou só sentimento.

3 - De onde se origina o poema? Como ele dialoga com a tradição da lírica e com o seu tempo?

Leia os dois poemas abaixo e responda à questão acima (nota mental: meu Deus, por que me abandonaste!) considerando a posição do eu lírico e o que se oculta nos enleios tortuosos da verdade. Atenta à intertextualidade, simbiose fecunda, ornamentada, rotunda, por feéricos seres de muitas faces. O processo de construção e virtual desconstrução da lírica - mesmo que possesso pela vontade de verdade - em sua mais tenra versão idílica, seus aspectos estruturais e sua íntima relação com o olhar-representação da realidade:

Com licença poética

Quando nasci um anjo esbelto,
desses que tocam trombeta, anunciou:
vai carregar bandeira.
Cargo muito pesado pra mulher,
esta espécie ainda envergonhada.
Aceito os subterfúgios que me cabem,
sem precisar mentir.
Não sou tão feia que não possa casar,
acho o Rio de Janeiro uma beleza e
ora sim, ora não, creio em parto sem dor.
Mas o que sinto escrevo. Cumpro a sina.
Inauguro linhagens, fundo reinos
-- dor não é amargura.
Minha tristeza não tem pedigree,
já a minha vontade de alegria,
sua raiz vai ao meu mil avô.
Vai ser coxo na vida é maldição pra homem.
Mulher é desdobrável. Eu sou.

Adélia Prado

Poema de sete faces

Quando nasci, um anjo torto

desses que vivem na sombra

disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

As casas espiam os homens

que correm atrás de mulheres.

A tarde talvez fosse azul,

não houvesse tantos desejos.

O bonde passa cheio de pernas:

pernas brancas pretas amarelas.

Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.

Porém meus olhos

não perguntam nada.

O homem atrás do bigode

é sério, simples e forte.

Quase não conversa.

Tem poucos, raros amigos

o homem atrás dos óculos e do bigode.

Meu Deus, por que me abandonaste

se sabias que eu não era Deus,

se sabias que eu era fraco.

Mundo mundo vasto mundo

se eu me chamasse Raimundo

seria uma rima, não seria uma solução.

Mundo mundo vasto mundo,

mais vasto é meu coração.

Eu não devia te dizer

mas essa lua

mas esse conhaque

botam a gente comovido como o diabo.

Carlos Drummond de Andrade

Verbalística

2010-04-28T16:05:00.000-07:00

O lirismo é a arma.

Vem sorrateira do plano imagético

enche o peito hipotético e dispara matadeira palavra-projétil.

Vítimas transcendem estatísticas, alvejante

intifada correndo em fogo cruzado e - jamais -,

desemerecendo o "tiro ao Álvaro",

sempre tem onde furar.

Discurso-escudo,

de nada,

Vale,

em vão,

inunda.

O projétil, citado, corta o vácuo,

termo-guiado - no vazio se propaga -,

ao calcanhar de Aquiles.

E se a arma lhe falha, mestre no rabo de arraia,

puxa da manga, em riste, a tenra a navalha e

dá chá de sumiço.

O segredo é de Estado, o ofício arriscado:

segurar o atômico disparo da Pandora anímica.

O agente sem nome.

Verbalística.

Prova de laço.

2010-04-26T18:50:00.000-07:00

Qualquer fogo fátuo me apeia ao cavalo agita meu prolixo laço.

Segura peão!

Corcoveia no arreio aperta a palma no freio que o bicho é do bão!

Gineteio na prosa espeto a espora e amanso a chucra boiada.

Frio na barriga é pra traço de Maria guria.

Há ouriço na medula!

Oh! Se há!!

Cotidiano.

2010-04-24T12:50:00.000-07:00

Todo o lirismo verteu.

Extensa sangria.

Tentei conter gotículas várias com as mãos.

Tudo escorreu.

Um gesto cálido impedido na paliçada.

De repente, lhe falei, assim...

E me refletiu uma gramática fria em meias palavras.

Insípido óbvio virtual.

Nenhuma derradeira centelha que me acenda.

Oxigênio raro resíduo umbilical.

Esmoreceram as pautas.

Da euforia mágica do enrendo.

À apatia trágica do engano.

Formalidade diplomática.

Gentileza burocrática.

Fósforo riscado.

Cotidiano.

Tédio.

2010-04-17T20:16:00.000-07:00

Muita pressa ao que não passa.

De repente, tudo no Mundo é cheio de nada.

Vagueio do tédio a carcaça.

Por aí.

Sempre da sombra em pós.

Beletrismo

2010-04-17T09:20:00.000-07:00

Se tu, infortúnio tácito,

por ventura da.

Meia sorte sem,

transitando por.

Topar com,

tudo era então.

A víbora inominável.

Por deveras.

Era uma vez...

[shshshsh vou falar baixinho...

Deita-te e desfruta interstício dos moribundos.

Pobre mortal, estarás fulminado em segundos.

Pois nenhum soro anti-beletrício salvar-te-á.]

Mas, te cuida com.

O perigo espreita.

[Pedantes apedeudadores de Aurélio.]

Sobejamente há.

[Amantes do labirinto,

bebedores de cera.]

Loquacidade simulacra.

[Nunca terão asas de Quetzalcoatl.]

Utopia Concreta

2010-04-12T19:59:00.000-07:00

Das profundezas trevas da minha loucura racional

ainda me acho no direito de suportar algumas ícaras verdades.

Não, não creio no impossível!!

Meu rijo passo - cálido cinza - abrasa mistério crasso do dragão.

Prometeu e a mônada roubada!

Ao pó o utopismo!

Prisão ao idealismo!

Rostos sem rosto de panacéias mutiladas.

Quero as coisas simples, verdadeiras e brutas!

Não, não creio no impossível...

Só creio no indefinível caleidoscópio de infinidades!

Mar de pólen e o brilho que tsunami teu olhar.

Aperto o afago e tranço o cordaço ao rangido de dentes.

Sapateiro às galochas das dores.

Cachoeira invertida alimenta retina e só o que é possível.

Concreto, régio, tangível.

Subversão do inadmissível pelo tirânico idílico apocalipse das flores.

Hipocondriaco

2010-04-11T10:54:00.000-07:00

Metafísica absurda.

Janela-estância aberta do meu quarto-quadro irreal

Respiração ofengante,

eterna luta inconstante entre gigantes feéricos.

Daqui, vejo um mar de cruzes de vasto cemitério.

Ah... Meu plano imagético.

Real-abstrato.

Absurdo-hipotético.

Hermenêutica da vida.

Na mesma trilha de fogo deixada pelo amor

Se chamusca a poesia:

aquece...

queima...

congela as visceras.

Conteúdo ácido.

Asia.

Ou asma?

Gangrena?

Anemia?!

"A anemia é a diminuição dos níveis de hemoglobina na circulação. A principal função da homoglobina, uma proteína presente nas hemácias, é o transporte de oxigênio do pulmão para os tecidos e vias várias." http://pt.wikipedia.org/wiki/Anemia

Fato!! Pois me falta o ar além das luzes da ribalta!

E, as estranhas alterações da frequência cardíaca?!

Isquemia?

Infarto?

Insuficiênia?

Taquicardia?!

A poesia é o ungento pro estar indisposto?

Mais um caso patológico.

Alfarrábio diletante sentencia.

Um caso típico de auto-medicação,

a busca pela cura doentia sem prescrição:

Hipocondria.

Mensagem

2010-04-06T14:57:00.000-07:00

Impávida atirou o espelho ao chão e se auto-mutilou. Pra ver o sangue jorrar. Pra sentir a própria dor. Deslizou as unhas sobre as feridas num auto-flagelo, tentado espremer as últimas gotas próprio coração. Sentada olhava o sangue escorrer, quase desfalecendo de dor, rasgada . Ao invés de admirar o mistério da beleza sublime de um pôr-do-sol à beira do mar, prefriu atirar-se ao solo, ser invadida por tatuíras inflamadas.

E, o que resta é sentar aqui, e ver-te vertendo.

Te carregaria nos braços, certamente, até o ápice da exaustão. Mas, decidiste caminhar sozinha, mesmo que cambaleante. Certa vez, creio que falei sobre "muletas", às quais usamos para nos apoiar uns nos outros. Que analogia infeliz... Tosca. Realmente, temos a péssima tendência de projetarmos tudo nas outras pessoas, tornando-as escoras pra nós mesmos. Mas, será que não é assim mesmo? Nos apoiamos uns nos outros até conseguirmos aprender a caminhar sozinhos. Humanos, enfim, necessitam uns dos outros. Apoiados seguimos em frente, suportando o insuportável. Aprendendo a andar de mãos dadas, e não escorados. O amor está em tudo. Na solidão absoluta, restaría-nos o ostracismo da loucura. Precisamos apenas, creio, buscar essa clareza de nossas ações, e burilá-las aos poucos.

Minha linda (não leve na literariedade o pronome possessivo, cada Ser é livre e só pertence a si mesmo, por certo), é um caminho árduo aprender a caminhar sozinho. Mas, um dia aprendemos a "sutil diferença entre estender a mão e acorrentar uma alma. Que beijos não são contratos...". Somos crianças ainda, tão apegados aos nossos próprios desejos. Sofrer, definitivamente, não é "amar demais". E, também não quero que tu me ache pretencioso falando essas coisas, embora às vezes seja, por dizer que sofrer não é muito mais que a exacerbação do nosso próprio Ego. É por perder aquilo que acreditamos ser nosso, ou destinado a nós por alguma conjunção astral, que sofremos tanto. E, até por isso, normalmente, só sentimos quando realmente ficamos sós, ou a perigo.

Após, temos também a dolorosa tandência a chafurdar nas próprias feridas, como que querendo achar motivos-motivos, arrancar mea-culpas. Na verdade, supervalorizando o próprio sofrimento. Mentindo inconscientemente a nós mesmos.

O amor é livre, minha linda, incondicional. Das profundezas da minha loucura racional ainda me acho no direito de suportar algumas verdades. E, enquanto não percebermos isso, estamos à merce dos impulsos egoístas. Se realmente amamos quem se foi, temos que compreender que aquele também é um Ser em busca de sua felicidade, e que a felicidade de quem amamos não pode nos trazer tristeza, mas só alegria e, também, felicidade. O amor é sempre caminho, nunca fim. Sempre nos preenche, nos conecta a tudo. Querer só por querer bem, sem querer, entende? Quanto mais gotículas-mãos-dadas com o mundo, maior nossa compreensão sagrada sobre tudo.

Lá no fundo, quem sabe tenhas medo de ser esquecida, uma a mais, fósforo riscado. E, é realmente muito triste ser esquecido por quem tecemos afinidades, que construímos um pouco do que somos hoje. Mas, cada um guardará dentro de si todos os momentos. Em cada passo da vida, até fenecermos, eles estarão conosco, porque talharam o que também nos tornamos. É triste ter que esquecer algo que foi belo, significativo. Mas, não creio que precisamos esquecer, apenas achamos que precisamos, pra arrancar de dentro de si as carnes laceradas. Quando quem se auto-mutila é agente mesmo. Depois que isso fica claro, depois do escuro onde nos metemos pra fugir de nós mesmos, vemos que nunca esqueceremos, e poderemos ohar pro passado com doçura, e felicidade pelos bons momentos vividos. Aí, estamos prontos pra andar de mãos dadas com outras pessoas, sem a necessidade de se apoiar nelas, ou ao menos só vez em quando, ninguém é de ferro, enfim. Com a segurança e firmeza de quem também pode, agora, carregar tantos outros, elevando o amor a um patamar sempre se pondo, indo além.

Eu sei, às vezes sou meio tosco. Mas tosca também minha barba, que tocava em teu rosto naquela noite infinita... Sonhei com você essa noite. Nenhum sonho erótico, calma... Quando acordei me vieram todos esses pensamentos à cabeça. Como o Caio mesmo dizia, parece que, às vezes, somos apenas um canal.

Certamente, isso é uma das coisas mais sinceras que já escrevi, e senti que precisava ser dita, mesmo correndo o risco de ser mal compreendido. Sem estética, só o que brotou do que há de mais puro em mim. Estendo os braços pra provar-te a inocência.

Só te quero bem,

Grande beijo.

Sentindo sentido.

2010-03-31T06:28:00.000-07:00

Definitivamente, não foi fácil. Convencer o Eu Lírico a ceder a minha vontade. Cansado de destilar emoções fast-food, ele diz, e das contingências de ser o que se deve ser: real, humano, verdadeiro. E, humano, que se dobra a doçura do sentimento, por fim, tinha que me dar razão.

Não sou exatamente um cigano sentimental pós-pós moderno, disse, ele riu. Já disse que não quero metade de laranja nenhuma, quero, sim, um morango vermelho, ou ao menos, uma bela maçã mordida. Já nasci inteiro. Talvez seja melhor você procurar um psicólogo, ele, brinca, em tom zombeteiro. Quem sabe, mas me incomoda a perspectiva de alguém revirando a minha caixa preta. Nunca gostei que mexessem em minhas coisas. Gosto de passar por debaixo das mesas do deserto real, e encontrar aquele lugar perdido. Onde tudo que foi desfeito, tudo que não realizamos, o incompleto real, metáfora num momento perdido se transforma em escadas aos pés.

Os banhos de chuva que não tomamos, as vezes que não saímos porque fez mau tempo, as flores que não mandamos por medo de reprovação, aquele beijo (violento depois de uma discussão) que não aconteceu, a última mulher a ser amada que não veio, a vida que não tivemos. Mas na verdade sempre soube onde ele estava. Porque a eterna criança em mim sempre subia ao sotão pra ficar sozinha e brincar com a quinquilharia acumulada dos anos. Os sonhos encaixotados, intenções empoeiradas, paredes com corações e nomes dentro, juras de amor eterno, avatares perdidos no tempo.

Achou a história de aviãozinho com mensagem divertida. Mas, só o contexto poderia me dar razão. Ela, tola, tentando desesperadamente fugir da sua sombra. As pernas voltadas pra rua, quase em piloto automático. Como se dor fosse fim, não caminho. Ele, tolo, acreditando que sombras desaparecem antes da coruja do esquecimento aportar. Um trilho de nomes em suas costas. Descensível a tudo. Me olhou, compadecido, e disse: "Wise men say only fools rush in . But I can't help falling in love with you...".

Somos incuravelmente românticos.

Na verdade, foi preciso convencê-lo de que isso foi uma coisa muito séria. E, que existem coisas que precisam ser ditas. Em tons conotativos . Claro, não séria como caixa de banco em fim de expediente. Não como alfarrábios indocêntes em soberba retórica de ídolos de pedra com suas medusas verdades. Mas, que não existe coisa mais séria que o falar sincero, o olhar gentil, o amar direto. Abrir faz-se tácito.

Que, somente nessa pureza e ingeuidade sincera alcançamos àquele lugar. E que, assim, fomos até lá, escrever nas paredes. Fugindo da seriedade dos caixas de banco por debaixo das mesas do cotidiano e subindo as escadas. E, sorri porque ela estava lá também, e brincava comigo. Em algum momento perdido nos divertimos com o caleidoscópio da vida rotineira. Fomos sinceros conosco mesmos. Sentimos sentido. Vimos o mundo real como crianças em sua traquinagem ingênua: pelas frestas...

"O máximo de seridade que um homem pode alcançar, é a seriedade das crianças quando brincam", disse.

Calou-se, considerou por algum tempo, por fim, acabou por me dar razão.

Manifesto do Eu Lírico.

2010-03-28T12:42:00.000-07:00

Tu, Ser mentiroso, que me obriga a satisfazer teus torpes ardis.

Escreves com a poeira do rancor nos olhos tua letra morta.

Te escondes atrás de mim por vergonha de si mesmo.

Não, não quero essa hostilidade exagerada!

Enxuga já essa lágrima falsamente atenuada.

Pega tuas reticências melancólicas, tua exclamação rocambólica e firma o passo no ponto final.

Nessa tua falsa humildade de confidências íntimas, aspiras passar a posteridade com essa entifada descarga de privada cardíaca.

Não me aborreça com essa mendicância sentimentalista, indulgência à "inspirações".

Vai dar uma volta, tomar um sorvete...

Terapia é mais eficiente que destilar frustrações.

Vai por mim, tenho experiência.

Ah... Que saudade do Drummond...

Tudo.

2010-03-26T16:59:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=E3JQZdqRjOo

you'll be given love

Você estará dando amor

you'll be taken care of

Você estará tomando cuidado

you'll be given love

Você estará dando amor

you have to trust it

Você tem que confiar nisso

maybe not from the sources

Talvez não das fontes que

you have poured yours

você derramou o seu

maybe not from the directions

Talvez não das direções que

you are staring at

você está olhando

trust your head around

Gire sua cabeça ao redor

it's all around you

Está tudo à sua volta

all is full of love

Tudo está cheio de amor

all around you

Tudo ao seu redor

all is full of love

Tudo está cheio de amor

you just aint receiving

Você só não está recebendo

all is full of love

Tudo está cheio de amor

your phone is off the hook

Seu telefone está fora do gancho

all is full of love

Tudo está cheio de amor

your doors are all shut

Suas portas estão todas fechadas

all is full of love!

Tudo está cheio de amor

all is full of love

Tudo está cheio de amor

all is full of love

Tudo está cheio de amor

all is full of love

Tudo está cheio de amor

all is full of love

Tudo está cheio de amor

all is full of love...

Tudo está cheio de amor...

Poema de uma palavra só. Monossílabo, Eu. Minimalista. Lacônico.

2010-03-26T16:27:00.000-07:00

Só.

MEMÓRIAS DO AR

2010-03-26T14:18:00.000-07:00

Esquecimento, coruja acanhada,

esperando a noite chegar.

Enquanto o Sol medra tuas flores em pedra:

Pára, olha, toca o silêncio,

sussurra linhas das mãos.

Antes da escuridão aportar.

Só a penumbra dá vida a estrelas,

desperta predadores de cicatrizes.

Agita as memórias do ar.

O GRANDE IRMÃO

2010-03-25T13:03:00.000-07:00

Novamente escrevo a ti, Homem-de-lata,

Que segue a marcha dos passos ensapatados.

Geradores de úlceras, espantalhos, dentaduras.

Talvez a última vez, antes das lágrimas também me enferrujarem.

Todos em ordem unida, na fumaça automatizada.

Chafurdar obscenidades alheias:

O Paraíso.

Sentados, prostrados.

Impávidos asnáticos enquadrados.

Já faz tempo, eu vi.

Jaleco ao vento, gente pobre sucumbida.

Minha dor é perceber.

Ninguém percebe.

AVE SANTA LUZIA

2010-03-25T10:11:00.000-07:00

O amor faz enxergar nossos olhos.

Abrir faz-se tácito.

Quando o medo da separação é tudo que une,

Voz compartilhais bengalas, férias de si mesmos:

abro lhos?

Miopía.

Hipermetropia.

Astigmatismo.

Cegueira.

Instituto Santa Luzia.

DEJA VU

2010-03-23T08:25:00.000-07:00

Tantas lápides.

Edificações para ilusões não paridas.

Ganha pão dos anelídeos psicólogos.

Assaltantes de túmulos:

sua lida.

De repente, epifania.

Atiro abaixo epitáfios;

Dominós de indiscrições.

Caindo ao redor.

Um ciclo.

Em círculos.

Tanto a dizer, tenho medo...

Segura forte a minha mão!

Destato o cordaço do sapato destino,

ando descalço, pego atalho no caminho.

Inspiro, suspiro, expiro meus segredos.

Testo nosso encaixe.

Deja vu:

Do outono ao pó.

Violeta repentino:

Minha face.

A cor agem ti.

Cerejeira em flor.

Juntas na linha da fronteira:

Abraço.

Talharin agri-doce é a vida.

A ampulheta do tempo corre, escorre...

E aquela sensação de ainda...

IMPROVISO.

2010-03-16T16:17:00.000-07:00

Roxo.

Rosa vermelha amadurecida.

Humana e exposta violetamente.

Decifro teu incômodo existir além do

Ser-objeto.

A enciclopédia dos campos floridos.

Lesada e latente.

Receio, aflito:

Salivo o silêncio.

Segredo alcalino.

Floresce.

Tuas unhas.

Teus lábios.

Sorriso.

Choro sem gosto de lágrimas.

Cacos de espelho cardíaco.

Eu, Narciso.

Busco reflexo.

Improviso.

PRECISÃO

2010-03-13T10:32:00.000-08:00

O tempo prolixo da máquina urge.

Esmaga cronomonetário Ser-ferramenta.

O verme da proliferação acontece:

aperta o passo.

Mais-valia- cumprimento falso,

a careta no sorriso,

a usura no abraço.

Alienação - te explora - já te fez Ser-máquina.

A vida uma caixa ectoplásmica de infinitas

obscenidades cotidianas:

Pandora.

Teu mundo idílico,

o Paraíso fantasmagórico do homem-de-lata.

Tua aspiração metafísica:

Trocar carícias de chumbo,

amar com precisão matemática.

DESERTO

2010-03-13T07:22:00.000-08:00

Amargoados olhos de chuva,

anunciam o berço da tempestade.

Na parede do peito infiltram as lágrimas.

Desata o segredo das pálpebras.

O lenço ligeiro tece seu tácito ofício:

Deserto.

Estou vivo.

REFLEXO

2010-03-12T15:02:00.001-08:00

Estrela-alma da noite,

ainda impregnada de sono:

O dia de dentro chegava pulsante.

Caminho de rio que se quer estar longe.

Transbordo,

Gotículas-mãos dadas com o mundo:

Enxame.

Acordes espaçados ao vento verde.

Vocábulos esvoaçados pelo tempo, sede, vós:

Reflexo.

Nós.

(À quatro mãos, e muitas almas. Divagação conjunta, Juliana Ben e Eduardo Marques)

ATARAXIA

2010-03-10T12:36:00.000-08:00

Para além da dilatação do Eu,

Pletora de vocábulos apolíneos,

Coxeia diletante aporia.

Caminho inexpugnável,

Deserto interminável.

Dislexia.

Patologia com os vocábulos exatos de atestado.

Regurgitar palavras mortas em necropsia?

Sórdidos cultuadores da insipidez insípida.

Amantes da necrofilia.

Pois chegará! Chegará o dia em que só

faremos amor com palavras vivas.

Mônadas desregradas,

Tagarelando sobre a morte.

Ataraxia.

TIROCÍNIO

2010-03-09T10:48:00.000-08:00

Sigo.

Meu passo.

Minha lida.

Meu ofício tirocínio:

Lançar abraço.

Carregar despedida.

Traço.

Claro que se faz escuro em mim.

Um atalho, pé descalço, tateando cansaço,

Até a bela palavra acordecida.

Relato.

Sorrateiro mensageiro, porta-voz.

Arauto construtor do inaudível imagético abstrato.

INSETOFAGIA

2010-01-04T08:06:00.000-08:00

Escrito no srcapbook da Mari:

Estava aqui esperando a hora de me refugiar ao litoral, quando decidi dar uma passada pra ver o que andas escrevendo... E, de repente, me deu vontade de escrever algo. "Pensamentos que vêm em pés de pomba dominam o mundo" diria o Nietzsche, ou alguém...

Também foi ele que disse que "só amava o que era escrito com sangue". E, por isso, ler acaba se tornando um hábito, às vezes, antropofágico. Quem "bebe" algo escrito com sangue, nunca mais será o mesmo, será também um pouco do outro.

Pensando nisso... me veio esse pensamento, "em pés de pomba". Que somos como aranhas, espreitando, numa artesania de sustos, aguardando a hora do ritual insetofágico...

Desenha o segredo do fio, melancólica,

seresteira estância.

Arrepio, o grito no poço,

o triunfo da vigília;

O ritual; a vítima, veste mortalha em carretilha;

Suga a seiva preciosa, mágica,

as virtudes do inimigo.

E, espera, acordar do sonho,

criar asas.

2009-06-07T19:51:00.001-07:00

Em 1982 ocorreu algo muito importante na Universidade de Paris. Uma equipe de pesquisa liderada pelo físico Alain Aspect descobriu que sob certas circunstâncias, partículas subatômicas como os elétrons são capazes de instantaneamente se comunicar uns com os outros não importando a distância entre eles. Podem ser 5 metros ou 5 bilhões de metros. De alguma forma uma partícula sempre sabe o que a outra está fazendo. E o que tem a ver com que essa coisa tola?

“Deus escolheu as coisas tolas desse mundo para confundir os sábios – porque a loucura de Deus é mais sábia que a sabedoria dos homens...”.A conclusão que se pode tirar dessa experiência é que, se até mesmo partículas sub-atômicas estão de alguma forma interligadas, todos nós estamos interligados. Não importa a distância. As religiões orientais tinham razão: o todo está no uno, e o uno no todo. Somos feitos de átomos não? Pense...

Essa é a grande mensagem que a Física Quântica nos traz nesse início de milênio: de certa forma, somos todos um: “Os elétrons num átomo de carbono no cérebro humano estão interconectados com as partículas subatômicas que compreendem cada salmão que nada, cada coração que bate, e cada estrela que brilha no céu”.

Nenhum organismo evolui sozinho. A existência só adquire sentido dentro da nossa participação num organismo maior que seja chama Humanidade. Só nos reconhecemos através do olhar do outro, pois os amigos não valem tanto pelo que no dão, mas pelo que revelam de nós mesmos. Então, meu amigo minha amiga, se você tem aquela calça, aquele vestido de 1989 dormitando no fundo do roupeiro; aquela blusa “buniiita” que você ganhou da avó quase entrando em osmose com a naftalina; se seu irmãozinho cresceu em progressão geométrica e agora está vestindo um tamanho maior que o seu; se há cinco anos você luta contra as formas roliças de madona medieval, mas ainda alimenta a esperança de usar aquela calça que você vestia ao 15; se você tem aquele casaco do pai que tem vergonha de usar até pra ir no Beco... Saiba que há pessoas que não estão preocupadas em desfilar esse look vintage démodé, porque elas simplesmente não tem o que vestir.

Para doacoes, contate comigo.

Cinema

2009-04-30T11:32:00.000-07:00

Todos querem ser astros em filmes épicos, quando, no mais das vezes, são coadjuvantes na vida de outros.

Tantas encenações para melhor atriz, melhor ator...

Sobretudo há aqueles que querem que tudo seja expressão do seu desejo.

Como se a vida, para cada cena cotidiana, precisasse de um roteiro determinado, idealizado por algum diretor.

O Ying e o Yang

2009-01-29T06:21:00.000-08:00

Talvez o drama por excelência do homem Ocidental contemporâneo esteja retratado no Fausto de Goethe, no qual vemos o Dr. Fausto, movido pela ambição de possuir todos os bens do mundo, entregar a própria alma ao Diabo. O trágico da ambição que se transforma em valor absoluto está exatamente nisso: a ambição se satisfaz com a pura ambição, em lugar de levar a criatura a possuir, leva-a a ser possuída; ela não domina as coisas, mas é dominada por elas.

Podemos dizer que o homem Ocidental vive preso ao imediato. À medida que o homem mais desconhece a razão de ser de sua vida, tanto mais ele se agarra às pequeninas coisas do cotidiano. Tanto menos ele conhece o sentido de sua vida, mais é tomado de uma angústia e paixão, que deixam a impressão de uma pressa de chegar sem que ele saiba aonde.

O mundo ocidental inventou um modelo prometeico de dominação, de conquista da natureza, que afasta qualquer idéia de sabedoria. O problema de vida e da morte foi ocultado por esta agitação em que fomos envolvidos.

Nunca se estudou tanto, e mesmo assim o homem ocidental perdeu o senso de como encaminhar sua vida sabiamente. Por uma mentalidade pragmatista, utilitarista, ativista se empolgou tanto com o fazer, que se esqueceu do por que fazer - se preocupou tanto com o ter, que se esqueceu do ser - deixo-se envolver tanto pela necessidade de produção, que perdeu o senso de perfeição.

Nossas vidas são agora dominadas por uma deusa, a Razão, que é a nossa ilusão maior e mais trágica. É com a ajuda dela que acreditamos ter “conquistado a natureza”. O desenvolvimento técnico-científico nos deu uma sensação imensa de liberdade, somada a nosso crescente individualismo. Construímos, assim, asas como Ícaro, que voa deslumbrado inconseqüentemente até se precipitar no vazio. O vazio da solidão, da insatisfação, da atomização, das dorgas, do álcool, de uma busca incessante que não leva a lugar algum... Tudo isso somado a uma vasta coleção de neuroses.

Encontramo-nos numa época de transição e de tomada de consciência de uma falta. Daí decorre uma necessidade de Oriente, que resulta do vazio de nossas vidas de Ocidente. Esta necessidade foi estimulada pela descoberta que nosso individualismo está longe de nos trazer paz interior. O individualismo possui uma face iluminada e clara: a das liberdades, autonomias e responsabilidades. Mas possui também uma face sombria, cuja sombra amplia-se entre nós: a atomização, a solidão, a angústia. Daí o recurso ao Oriente do budismo, do zen, dos gurus, mantras, incensos, filosofias orientais, Yoga, etc. Talvez essa seja nossa reação contra a dissociação do nosso ser, a busca da parte ausente, do contemplativo; que se dirige ao engrandecimento do nosso próprio ser.

Recorrendo as praticas orientais, por vezes elas mesmas ocidentalizadas, o que acabamos finalmente por aprender através delas? Um certo distanciamento em relação a si mesmo, que é o famoso “largar de mão”, um esforço para se desvencilhar do que compulsivamente se quer reter em mãos. É o que acontece com uma meditação que consiste em assumir o vazio ou o silêncio em si.

Essas culturas tem a certeza da reencarnação, da vivência em muitos corpos na busca da superação de si mesmo, o que leva a uma inevitável valorização de construções “pétreas” do espírito, aquisições para sempre, a valorização do auto-conhecimento, a idéia que se assemelha ao “Paradigma Holográfico” da nossa filosofia, que sabe que o todo está contido no uno e o uno no todo. Ou, quanto mais conhecer-te a ti mesmo, mais conhecerás o todo, e vice-versa.

Na índia temos a origem de muitas religiões como o Budismo, o Jainismo e o Hinduísmo. Podem ser centradas sobre uma variedade de práticas que são vistas como meios de ajudar o indivíduo a experimentar a divindade que está em todas as partes, e realizar a verdadeira natureza de seu Ser, como os hinduístas. Do pensamento de renúncia, o pensamento de não má vontade, o pensamento de não crueldade, compreensão da origem do sofrimento, compreensão do caminho da prática que conduz à cessação do sofrimento, como para os budistas, etc.

Ou então, da necessidade de escapar a esse ciclo infernal de sofrimentos, a fim de se atingir um nada que, ao mesmo tempo, significa plenitude: o nirvana. Ou sair do ciclo de karmas sucessivos – o Samsara (perambulação) – por nosso próprio esforço de elevação espiritual e esforço por nossos semelhantes, pois estamos presos a eles por nossos próprios erros e temos que voltar para corrigi-los. E, enquanto não estivermos livres de todos nossos erros, continuaremos presos ao Samsara através do Karma. Como disse Rinpoche:

“Quando alguns grandes mestres do passado refletiram sobre a preciosidade da existência humana, eles nem mesmo tinham vontade de dormir; não suportavam desperdiçar um único instante. Eles colocavam toda sua energia na prática espiritual”.

A religião dos Hindus é a busca inata pelo divino dentro do Ser, a busca por encontrar a Verdade que nunca foi perdida de fato. Certamente nós, ocidentais, temos muito a aprender com a filosofia, cultura e religião oriental. Talvez esse seja o complemento do nosso ser, o lastro que nos falta nos embates da vida cotidiana, como o equilíbrio entre o Ying e o Yang.

Se por todo nosso cientificismo e racionalização quisermos colocar a crença em uma divindade criadora – seja qual nome se dê a ela - no terreno da crendice ingênua, o físico nuclear indiano Amit Goswami está a um passo de comprovar pela Física Quântica que a consciência cósmica age na realidade através de nossa consciência. Como ele mesmo diz sobre o que lhe foi revelado em um sonho: “Seu papel é comprovar que o livro tibetano dos mortos estava certo”. Mas, isso é assunto pra outra conversa...

Reflitamos então sobre a pergunta que um monge fez ao seu Mestre: "Como posso sair da Samsara (a Roda de renascimentos e mortes)?" O Mestre respondeu: "Quem te colocou nela?".

Radinho de Pilha

2008-12-17T12:39:00.000-08:00

Cansado de ser o radinho de pilha amigo

Que a tudo acata,

que a tudo vibra.

Exausto.

De histórias urbanas,

Gogós sertanejos,

Horóscopos tortos

Comícios, festejos.

Retiraram-lhe o cordão umbilical;
novamente o itinerário denotava questão de tempo
ao trágico ensejo.

A freqüência modulada descobria o véu da memória,
O chiado reticente era tal qual sinestesia insistente que
remetia a um momento onde era divida uma história;

E ao passo do descompasso:

A vida.

Segue o rádio sua saga:

Segue.

O rádio.

A sina.

De ser mais que simples arauto transistorizado.

Mais do que lhe permitiam...

Mas foi um instante de descuido de seu amigo-dono

Que o radinho resolveu entregar os pontos:

Acovardou-se feito ele.

E chorou chiando

Jogou-se, arquibancada abaixo, abortando sua missão.

Não quis narrar o inenarrável...

(Produção conjunta by Ana Priscila e Eduardo Marques)

Contingente

2008-06-20T09:27:00.000-07:00

Acho que tenho sempre razão. Fico lacônico em conversas batidas que me espicaçam com lugares-comuns, não dou abertura inicial a alguns e economizo palavras.

Digo que não gosto do que você adora. Dispenso um monte de gente, conversa de crente, amores carentes, fashioned retros reticentes e tudo que seja só aparência...Falo verdades tão inconvenientes que você deve estar atento, ou em um daqueles conflitos de momento, elas irão afrouxar algumas de suas incrustadas obturações mais resistentes.

Meu sofá velho parece novo e meu sapato novo parece velho. Talvez por isso tenha fugido da catequese aos doze anos e, aos vinte e poucos, descoberto que poetas escrevem meu verdadeiro evangelho.

Tire as crianças da sala. Não indicado para cardíacos. Muito menos cardíacas infartivas convulsivas que desejam marca-passo para felicidade.

E mais, o arquétipo do seu Nirvana ocidental não me apetece: carros maiores, celulares menores, Photoshop no carnaval das identidades e a felicidade em 10x sem acréscimo.

Ao menos, parece que não envelheci tanto, pois ainda gosto mais do John do que do Paul. Embora ultimamente, depois de mudar de rádio enlouquecidamente, acabe me perdendo em alguma empoeirada sessão geriátrica da Continental ou Itapema FM

Mas, certamente hoje sem tantas reprimendas internas e tantos escudos externos que não protegem as artérias de contendas ao toque do pêlo aos poros.

Apenas sublinho um senso que se pensa seguro

Contingências criadas pedra a pedra que cercam um pequeno castelo de sonhos com muro auto-preservação.

Indisposta pra Maquiagem

2008-03-12T05:29:00.000-07:00

Chegou à hora do imediato irreversível irrevogável.
O rangido da porta fechando anuncia em trilha sonora.

Réquiem para o momento esperado, provável, protelado.
Objetos sem vida agora estáticos arautos de tantas intimidades cotidianas.

O frio do fogo-morto da lareira sem vida.

O Nazareno, na parede, abandonado pela autoridade divina,
não responde...
Espera pacientemente pelas palavras corretas.
Apenas um humano pregado a dois pedaços de madeira.

Nem cor, nem som, nem braço,
Longivamente apenas áspera cadeira altruistamente estende seu bucólico cansaço.

Mau cheiro, poeira, flores de pétalas pendentes ao solo. Reclinadas como viúvas cansadas, indispostas para maquiagem.

Falta do porvir, nostalgia do que não foi, fragmentos seccionados no espaço. Subjetividades intraduzíveis em profundas cicatrizes sob marcas intermitentes digitais de um último abraço.

Tudo um dia se põe... Tem que ir...

Junta a roupa, baixa o armário démodé, muitas gavetas... Muitas gavetas...

Lembranças... Em tendências “vintage” da moda vacilam.

Lingeries experientes, camisolas coloridas, calças bem vividas,

E as traças conspiram...

Chove lá fora.

Gotículas fugitivas: o balde contém, o travesseiro transborda.

A vida segue, deve seguir.

Banheiro pesado, banho abafado, o chuveiro cansado, o pêlo grudado ao sabão não enoja... Recorda.

A Fantástica Fábrica de Chocolate

2008-03-12T05:26:00.000-07:00

Catatônica televisão: crimes banais, dilemas patriarcais, conversas de botas batidas de colméia, zangões, abelhas, flores de Eucalipto ou Laranjeira e incontáveis jardins triviais.

Arquétipos e status, um carro novo ou sapatos que amargam carnês e adoçam a vida.

Frases de efeito, mensagem subliminar.
Estratégia antiga.

Saúvas na Terra da música.
Gafanhotos que não sabem cantar.

Propagandas de açúcar

Pra homens-formiga.

Conto Sobre Dois

2008-01-28T06:29:00.000-08:00

Cena 1:

Ele chega todo empolgado, escolheu um filme do Luis Buñuel pra mostrar pra ela. Põe o seu filme primeiro, obviamente, é um clássico para os apreciadores da sétima arte.
- Olha só que mestre! Sutileza e genialidade pra colocar em evidência todos os podres da sociedade burguesa. Sabia que ele era amigo da Dali? Influenciou nas idéias surreais que ele tinha.
– É, o Almodóvar é tri...
O outro, que ela escolheu, comédia romântica com a Drew Berrymore. Ele olha meio desconfiado, ela acha o máximo. Depois do clássico final com ar de felicidade eterna ela o abraça sorridente. Ele pensa: - Preciso ver mais comédias românticas.

Cena 2:

Ela é gremista fanática, assídua no estádio. Desmarca compromissos pra ver o Grêmio na Libertadores. Ele fica puto, mas ao menos não estamos mais nos anos 90, logo esse time do inferno perde. Ele pensa. Depois de uma discussão, por causa do futebol, ele decide ir com ela em um grenal com a camisa do Grêmio só pra agradá-la. (isso é que é amor!). Ela adora a idéia mas acha melhor não. – Vai que teu time faz um gol e tu comemora no meio da torcida do Grêmio.
- Ai amor, mas eu queria taaaaaanto...

Cena 3:

Ele comenta sobre O Pequeno Príncipe (todo mundo já leu O Pequeno Príncipe):
- Que livro maravilhoso, não é somente uma história sobre a inocência infantil, é muito mais. Sobre amizades verdadeiras, amor, ética, sobre o olhar... “O essencial é invisível aos olhos...”
- Eu li vários livros da Coleção Vaga-lume na escola, mas desse não me recordo. Lembro do Escaravelho do Diabo e do Caso da Borboleta Ática.

Cena 4: Ele espera impacientemente ela terminar o make up.

- Porque você demora tanto?
- Pra ficar bonita, pra você...
- Mas você já está desde ás 9 na frente do espelho, estamos atrasados. To pronto desde ás 8:30.
- Claro, bermuda, camiseta e tênis, como é que vai demorar.
- Deve ser porque não quero ficar parecido com aqueles teus colegas engomadinhos que parecem Pastores da Igreja Universal.
- E os teus? Fizeram promessa pra não fazerem a barba?! Deviam formar uma banda: “Os Rolling Stones Falidos”
- Os Stones não usam nem nunca usaram barba.
- Ah, sei lá... Los Hermanos então! Fica até melhor: “Los Hermanos Falidos”.

Nota mental: #@%#!!$*#@!

- Me diz uma coisa por que você decidiu fazer Administração?
- Não sei, tem a ver comigo... sei lá. Algum problema?
- Ah, sei lá... Acho que é um curso que não privilegia a reflexão.
- Ta me chamando de burra?
- Não... não... Só acho que ensinam mais a operar do que a pensar sobre o todo.
- Então faz o seguinte, quando teu carro estragar novamente fica refletindo sobre o todo e não vem pedir o meu emprestado. Mas, acho que fumar aquela “samambaia” que tu fuma deve ser bom pra ficar beeeem reflexivo também né? Realmente tu foi muito reflexivo quando veio falar comigo no msn: “E ae gatinha quer tc?”
- Era uma brincadeira, ironia, saca?

Olhar afetistraçalhador[1]

Cena final:

Na festa ela entra e já vai pra pista encontrar as amigas (mulher querendo dançar ninguém segura). Ele fica ali, faz um jeitinho, algumas variações do clássico passinho da quinta série, mas definitivamente não tem a ginga malemolente. Pega uma cerveja (é bom ficar segurando a ceva porque nunca se sabe o que fazer com os braços) e fica observando-a. Definitivamente ela arrasa na pista, chama atenção de outros homens e, ele se sente mais senhor de si. Esquece tudo que aconteceu a pouco e relembra todos os bons momentos que tiveram até então. Como ela era simpática, carinhosa, atenciosa e por mais que o criticasse e ele ficasse emburrado, sabia que isso fazia bem, tipo coisa de mãe e filho. E fora isso, ela tinha um beijo, que arrepiava a espinha, dava nó no cerebelo, derretia que nem manteiga. Ficou confabulando porque sabia que ela definitivamente não era o “tipo” de mulher que ele sempre idealizou. Se não a conhecesse nunca iria chegar pra conversar com ela numa festa. Fez pensar que a convivência tinha revelado coisas que iam muito além daquela mulher gostosa que dançava a sua frente. Das diferenças de vida que cada um tinha com o outro, e que, na verdade, ela preenchia espaços cardíacos que ele desconhecia até então.
Ela notou que ele a observava com um sorriso e veio em sua direção, passa a mão no seu pescoço e lhe fala no ouvido. Se vira, dá dois passos e retorna: - vou te mostrar como sou “reflexiva”, vou desvendar o maior sofisma da Filosofia até o presente instante da nossa parca e transitória existência!
- Ahahaha... E qual será oh Sibila de curvas estonteantes?
Ela se aproxima e fala ao seu ouvido: - Bom, não sei bem de onde viemos, mas sem bem pra onde vamos depois.
- Mas, não se assuste com hiperbólica revelação oh pequeno gafanhoto, porque agora demonstrarei meus iniguláveis poderes de adivinhação.
- Humm... Que vais adivinhar mestra?
- Vou descobrir o que você estava pensando sobre mim quando me olhava.

– Ah é? O que era?

É muito simples meu Pequeno Príncipe: “O essencial é invisível aos olhos...”

[1] Afetistraçalhar: V.L. Olhar feminino que denota irritação. Expressão de muita raiva através do olhar.

2007-11-24T08:49:00.000-08:00

Mentiras sinceras muito me interessam.
Sussurros norteadores que revelam o que se é displicentemente.

Alguns pequenos passos ao espaço literato escondem o ego acendendo incenso perfumado em palavras que instigam o paladar dos viventes pela subjetiva sinestesia do olfato.

O devir:

espaço eqüidistante da mão ao papel é um hipotético arco-íris de cores a serem psicografadas da alma como trabalho de criança [empunhando lápis de cor, canetinha, giz de cera]

ainda por colorir.

Que caiam por terra todas as verdades auto-suficientes!

Palavras-ícones imóveis que confortam tantas mentes em status correto de bom expectador.

Arquétipos pré-moldados sobre imensos alicerces fabricados onde a dor subsiste na utopia dos padrões de felicidade e satisfação.

Meu ébrio equilíbrio de convicção esferográfica revela e disfarça o que fui e o que não sou: um mentiroso velado cheio de boas intenções.

2007-11-14T06:31:00.000-08:00

Alô povão agora é sério!!!

Olha o alter-ego aí gente!

Chora cavaco!

Cansei do carnaval das identidades
Todos os foliões jogando serpentina na avenida das virtualidades e sambando o compasso da cidade ilusória.
Máscaras fotoshopadas impulsionam histórias embaladas em tecnológicas emoções que não rodam em Linux

Um libelo ecoa pelos k bytes contra a mecanização dos viventes
Em relações que explodem um ideal onde o palpável-real vai se tornando distante ou ausente em projeções que desviam o sujeito do mundo concreto.

Mesmo assim, resisto aos embates de lança em punho, olhar sincero, verbo livre, amor direto.

Sem tantas reprimendas internas e tantos escudos externos que não protegem as artérias de contendas ao toque do pêlo aos poros.

Apenas sublinham um senso que se pensa seguro

Contingências criadas pedra a pedra que cercam um pequeno castelo de sonhos com muro auto-preservação.

Reza a Vela

2007-11-06T12:49:00.000-08:00

Cospe fogo o arauto contra prolixa dislexia dos canonizados em esfinges e suas verdades auto-sufientes proferidas do alto de herméticos santuátios. Um eterno desacordo entre as palavras sagradas e o lirismo puro e claro dos pagãos incitados ao dogmatismo mercantil cronomonetário.

Não penso, logo desisto. Copio tudo direitinho pra transcrever o correto na balança final. Uns arbiotários enganam que ensinam e, os bisonhos seminaristas sacrários vomitam o mesmo terço, rezando igual ao das pontífices autoridades.

Tudo religiosamente normalizado, pequenas obscenidades da liturgia cotidiana destiladas em meta-exorcismos de tantas sacralizadas inutididáticas insanas.

Alguns anos de genuflexório põem, sem problemas, em evidência os novos doutores de canudo e pedabobas pseudo-heroínas do apertar parafusos do sistema. Mais alguns rezadores a entorpecer mentes voadoras na brasa xilocaína. Rezam as práticas pra seu glor(insosso)çobrável suor de cada dia azeitar e mover as poderosas máquinas da Nova (des)Ordem Mundial.

Misericórdia senhor! Ui, ui, tenho medo. Trago estacas, alho, crucifixo e rosário nos dedos. Digo Cruz em Credo saí exu da Quizumba! Atiro água benta, faço promessa, santinho na carteira, cachaça barata em beira de estrada derramando pipoca na macumba.

O que mais eu faço?! Sinceramente já não sei, não sei... Clamo obstinadamente ajuda dos Deuses e alguns poucos adjuntórios clarividentes enquanto entidades pegajosas me desbundam a resposta insofismável iguais aos mesmos ectoplasmas deprimentes (a)lunos:

“Sim Sr., fazer-vo-lo-ei...”

*(a)luno: ser desprovido de luz.

Shapes

2007-10-31T11:59:00.000-07:00

A balança inapelável do destino sempre bate à nossa porta em algum instante. No caótico boliche cósmico há o momento de mudar o repertório. Altos e baixos, alturas dos céus, Hades o inferno, sempre haverá necessária/inevitável incursão ao purgatório.

“Navegar é preciso, viver não é...” dizia o grande poeta, e é dessa imprecisão que é feito esse depósito de dinamite em chamas. Carregando idades imensas, eras imperecíveis, lá no fundo desse teu flexível shape de escorpiana. Não me pergunte, eu sei... Também venho de longe trazendo impresso no invisível afinidades atemporais de tantos outonos ao pó.

Quem sabe desde o tempo dos faraós espalhando enigmas embalados em Esfinges. Escondendo memórias infindávies do início ao não-dito. Confundindo alfarrábios e acadêmicos pseudo-sábios de palavras-licores a pergaminhos perdidos do antigo Egito.

A ida

2007-10-31T11:57:00.001-07:00

Ah, as contingências da vida... Quem diria.

Eu, o mais senhor de mim mesmo

Sendo apenas um (a)caso qualquer

Sopro em brasa pra momento cinzento

Ungento que se passa ao sopro do Minuano

Em feridas subjetivas...

Chagas abertas devagarinho ao ocaso do tempo

Não enfrento mais monstros e dragões

Escrevi em um certo momento

Mas, sem querer querendo despertei a acordecida

Agora indo contra a ligeira ampulheta do tempo

Escondendo o mais belo de mim mesmo

Em suposto senso de moralidade fingida

Catando ao vento o tempo casual que me ofereces

Escrevendo segredos em teu batom

Em um encaixe geométrico que enlouquece

E rangendo os dentes na ida...

Filantropismo

2007-10-31T11:50:00.000-07:00

Movido pelo mais puro filantropismo literário aceito a tácita tarefa de transmitir no lirismo a parte que me cabe destilando catártico aristotélico. Reclinado, olhar distante, seta em punho, ritual quase litúrgico: meio taoísta, ou umbandista, quem sabe javista, um pouco batista, até aos sábados adventista, mas sem dízimo católico ou evangélico.

Visão periférica alerta em semi-planos inaudíveis do imediato imagético abstrato. Sigo meu ofício extra-físico de aprendiz do senso invisível do teatro da vida e seus atos: sapateiro/carpinteiro de almas.

[Nota mental: lembrando que a vida concreta, deveras insana, não precisa de pregos ou sapatos. Bom mesmo é o pé na terra, unhas negras, calcanhar cascudo, sandália havaianas...].

Todos querem um mundo focável, palpável, denotativo até nas intenções. Pois daqui, ejaculo duplos sentidos no seu mundo movido por senos, co-senos, drenos, duodenos, tubos, distúrbios e conexões. Essa é a cidade Pós-moderna em que promete-se o céu e vive-se no inferno de um mundo ilusório. Trabalhar e burilar os pecados, era o que diziam, em tempos coloniais, os que anunciavam ser aqui o terreno purgatório.

Mas, eu não caibo no seu mundo idílico e me perco na extensão do meu quarto transitório. Sofrendo a libertação das palavras, elas são minhas filhinhas doentes que satisfaço todas as vontades. Vão onde querem ir, brincando despreocupadas. Mas eu as adverti em tom severo para que não aprendam a mentir. Por isso amigo, tudo que sai daqui, é ingênuo, puro, sincero...

Cadê a tristeza?

2007-10-23T08:29:00.000-07:00

Na Idade Média utilizava-se a expressão “O Nome da Rosa” para se demonstrar o poder das palavras. Ângelus Silésius certa vez escreveu: “a rosa não tem porquês, ela floresce porque floresce”. Me permito discordar do nobre pensador e refletir sobre as palavras.Não somente a rosa, mas todas as flores tem seus motivos.

A beleza não se expressa somente na alegria e felicidade, também na dor, tristeza... Então, quando a Terra chora, paisagem desolada do árido deserto ao charco abandonado ao pé do céu jogando ao inserto, de sua tristeza brotam escritos. Pequeninos círculos empetelados onde, depois da chuva, do cheiro de terra, um poema de Gaia é enviado aos pseudo-literatos terrestres. Guarda-sol à joaninhas, que em relação simbiótica movimentam a vida invisível aos olhares endurecidos e sem fibras óticas da geração Prozac.

Vem à tona também as ervas, o mato. Se tudo fossem flores não mais as sentiríamos. É preciso que haja prosa para que floresça a poesia. Assim, atravessando imensas camadas subterrâneas, magmas incandescentes, até a transpor a barreira subcutânea, uma pequena flor desafia paralelepípedos.

Avisem os navegantes!

Que parem os transeuntes, os caminhões carregados, aviões e os tanques, os casais de namorados, o esnobe endinheirado, nos motéis os amantes; o cachorro cagando, o bêbado mijando, a dondoca juntando a bosta do bicho; o velho jogando, o entediado andando e o mendigo com fome catando resto no lixo; o otimista sonhando, o suicida chorando, o caipira puxando peixe em ponta de caniço; o político roubando, o juíz apitando e o empresário de filho sequestrado fumando e pensando no inaceitável sumiço.

A Terra escreveu uma flor...

Cadê a tristeza?

Ônibus

2007-10-11T09:32:00.000-07:00

Olhos descuidados que se entrecruzam...

Um cheque de intenções emergentes colorindo meu
caleidoscópio de emoções veladassímas na cristalina
retina do cotidiano fato convergente

Instigante deleite ao pensamento
Olhar a paisagem como álibi dissimulante
Um desvio blasé em direção ao vento
Linguagem sutil: um olhar no relógio, janela trancada
uma ajeitada no assento

Ah que loucura! Upa lá lá!Tens medo?
Me encanta o infame mistério

Tecendo delirantes terceiras intenções
Atrás de pequenas cílicas pulsões

Daquele olhar tão sério...

2007-10-01T16:23:00.000-07:00

Mas ah guri atilado* esse Eduardo Marques (é atilado, não atirado viu), quando toma uma biritinha então Deusulivre. Ah, quem me vê nessas festas bombantes entre vultos delirantes espremendo alguém contra as paredes, não sabe cabedal romântico do jovem mancebo.

Sim, sim... Entre tantos beijos loucos perdidos e muitos segredos inconfessavelmente roucos ditos pelos ouvidos, mora um eterno e ingênuo romântico. Daqueles que sonham com uma vida tranqüila numa casa de campo em meio a crianças brincando e galinhas ciscando a seu estilo. Daqueles que suspira em comedinhas românticas holiudianas água com açúcar e aspira um sincero/eterno e único amor super-tranqüilo.

Me assusto comigo mesmo vez em quando. Há um duplo/uno em mim, um espírito xipófago meio físico, meio espiritual. Que idealiza o paraíso, mas depois de algumas noites deveras insanas sofre a diligente ressaca moral dos ébrios hiperpassionais sem juízo.

Me confundo de onde parto e já não sei bem onde quero chegar. Sou o anjo que aspira o sentimento mais puro e incondicional e ao mesmo tempo demônio que põe em chamas todos os verbos do arcabouço dos pudores: pirotécnico do pré-requisito moral.

Ah, mas que cadeia de carbono pensante estranha tu és ser das trevas da luxúria física incontrolável. Querubin da altura metafísica infindável do se perder sentimental.

*Atilado: adj. Esperto, sagaz. / Ajuizado, discreto. / Esmerado, apurado.

Especial ou espacial?

2007-09-23T17:22:00.000-07:00

Vinda em uma semente espacial não se sabe d'onde

Perdida das mãos dos Deuses

Uma centelha divina que germina e ilumina o mundo com sua infinita beleza.

Um corpo etéreo que levita, dança em meio aos viventes que se arrastam pesadamente, cegos à tudo, indiferentes.

Só mesmo alguns poucos videntes tem o prazer da epifania extraterrena.

Teu canto ecoa além das luzes da ribalta,

Nem o vácuo pra ti é obstáculo: princesa astronauta.

Despreza a gravidade mundana, entre o céu e a Terra alternando as pautas.

Conjução astral de eternidades imensas,

Não discordarei do que tu pensas... tu és espeicial...

2007-09-18T18:24:00.000-07:00

Ando cansado... tecendo mortalhas à fantasmas que velam emoções defuntas. Lembranças num teatro estranho do passado... Cinzas em uma garrafa lançada ao mar, não resta nada. Vejo a estrada de volta pelo retrovisor do meu mundo inverso. Sim, inverso pois andamos em contagem regressiva na direção ao fato sem explicação que é marca do nosso estranho destino sobre a Terra. E o que há de tão monstruoso sobre as palavras não-ditas? Fetos rejeitados de histórias desconhescíveis que poderiam ser escritas. Linha e agulha ligeira sobre feridas que não se vê. Mas essa é a questão: quanto de mim se perde entre pontos, vírgulas, exclamações, alguns erros de gramática e uma grande interrogação? Uma mensagem em uma garrafa vagando ao acaso, na solidão. Um pedido de socorro ao mundo. Fácil escrever profundamente aqui no que há lá dentro. Basta um ponto, nova linha, travessão...

2007-09-14T17:03:00.000-07:00

Ele era aquele que adorava tomar banho de chuva. Escolher os bombons a dedo na caixinha, separar as balinhas vermelhas (sim, sim, ele era o único que não gostava das vermelhas!), comer leite em pó de colher, brincar a tarde inteira. Aquele que ficava horas olhando para as estrelas, sem saber exatamente por quê, apenas porque era divertido... Caçar caga-lumes, nossa era o máximo! Não podia haver mais metafísica do que a luz que saia do traseiro daquele bichinho, coisa fantástica, inexplicável, mágica! Os adultos só podiam ser cegos em não verem aquilo... Era aquele que fazia coisas idiotas, só pra chamar a atenção, ser notado. Aquele que fazia vários planos mirabolantes de como iria conversar com aquela menina, e que na hora nunca conseguia, não saía nada, aquele frio na barriga era terrível! Ah sim, as meninas, quando gostava de alguma sempre achava que seria pra sempre, como se fosse... Era aquele que nunca entendia porque os adultos brigavam tanto, e faziam tantas coisas idiotas. Mas, mesmo assim, sempre tinham verdades para tudo... Achava bobagem eles trabalharem tanto e se divertirem tão pouco. E o pior, quando tinham tempo, não sabiam o que fazer com ele... Ele não queria ser adulto. Sim, sim, era aquele que ia pras festinhas e tinha vergonha de dançar. Ele não sabia dançar ora bolas! Não que não pudesse enganar um pouco, mas também achava aquelas dancinhas coisa muita embaraçosa. Mas, os planos mirabolantes continuam... E hoje, ele se deu conta de que os adultos são realmente idiotas. E pior, idiotas que aprenderam a dissimular muito bem. Que ainda brigam por qualquer coisa idiota. Mas, mesmo assim, ainda tem verdades para tudo: trabalhar, comprar, gastar, empurrar as dívidas... Ainda não vêem como é divertido deitar no chão e olhar as estrelas. Claro, para eles isso soa como algo meio bobo, idiota... Mas eu digo que bobo mesmo é trabalhar seis dias e na sua folga assistir novela! Faustão! Show do Milhão! O que você faz com o tempo que acha que é realmente seu? De repente, a gente se dá conta.... Não se reconhece mais... Se torna um estranho pra si mesmo... Fica cego...

Domingo 02-09-2007

2007-09-03T17:11:00.000-07:00

Gostaria de ter escrito um diário quando criança – em segredo obviamente -, porque só as meninas escreviam tais. O diário é um amigo que sempre ouve nossos segredos, e o melhor, não conta a ninguém. Depois de adultos, quando sentimos falta de falar com nossa própria consciência, confessar pra si mesmo inquietações, vamos ao Psicólogo.
(nota mental: já que não gosto de Psicólogos tenho meu próprio diário secreto)

Sempre amei os domingos. Sempre foi uma relação quase mágica. Quando pequeno acordava cedinho e ficava sentado na porta de casa absorvendo a luz da manhã sentindo aquele misto de calor e friozinho... “easy like a Sunday morning...”. Depois de adentrar ao mundo adulto e me tornar plenamente capaz, as noites de sábado passaram a ser muito bem aproveitadas e nem sempre acordo digamos muito cedo. E há uma inversão que se fez. Passei a não gostar de domingos à noite. Domingo à noite é o “fim-de-feira”. Tudo que podia ser aproveitado já foi. As distrações, emoções, compulsões... Cabosse... Amanhã é segunda-feira...Um buraco negro interno pede passagem, vontade de sair correndo... Então corro e divido minha inquietação fingindo que vós não estão lendo. Rebobino a fita K-7 do (sim, sim... sou da antiga) tempo e penso... penso na vida.
(nota mental: voltar a fita com caneta Bic dá uma trabalho...)

Bem, quem diz que é bom ser sozinho sempre diz uma meia verdade. E que, pra maioria, a vida de casados abençoados por Deus, é uma vida pela metade. A verdade é que nunca quis ser “marido”. Sempre tive a sensação disso e não sabia por quê. Claro! Quero ser Amante! Amante da vida, das amizades, das paixões tsunâmicas que violentamente em irrupções vulcânicas arrasam a cidade.
(nota mental: ainda acho que a Florbela Espanca é minha alma gêmea)

Marido dá bitoca de boa-noite. Amante dá mordida de bom-dia.
Marido ronca. Amante não dorme.
Marido pega na mão. Amante pega no colo.

Marido reclama do trânsito. Amante escorre pelo câmbio a mão delirante...
Marido faz “papai-e-mamãe”. Amante atira na parede e...

(nota mental: atirar na parede “e...” é o oro do bizorro)

Calma Apostólicos Pentecostólicos da Igreja do Circular do Triângulo Redondo. Não irei incitar a pueril juventude a exorcizar o santíssimo sacramento da união divina entre dois seres abençoada e executada pelo legítimo representante divino na Terra incumbido de tal sagrada função espirituiliooosa...

Apenas descobri que não quero a “metade de laranja” nenhuma. Quero sim, um morango inteiro ou ao menos, uma bela maçã mordida. Não quero um caro símbolo estático nos dedos. Quero mãos tensas, toques trêmulos. Não quero uma cerimônia com testemunhas. Quero uma festa com cúmplices de todas nossas belas histórias, ou dos desejos inglória, inconfessáveis loucuras...

Não quero certeza. Quero medo. Teus olhos, teu corpo, teu desejo. Que atrás do teu rosto, teu batom, se guardem todas nossas desmesuras, nossos segredos. Não quero barriga estufada, mesas fartas, sofás gastos. Quero o ventre livre e leve. Aquele friozinho de barriga produzido pelo vôo hipotético de pequeninas borboletas árticas. Não quero reclamações por impontualidade. Quero sim, me arrumar pra ti, exagerar no perfume, euforia, olhos cravados no relógio de ansiedade. Aquele sem jeito dos primeiros encontros: respiração ofegante, coração tropeçante, a alegria inconstante na beleza de estar... Amante.

(nota mental: não sei como ainda hoje perco o jeito, fico bobo, esqueço o planejado, disfarço, olho pro lado, não sei o que falar direito.)

Plutocracia

2007-08-30T07:15:00.000-07:00

E lá vai o verme novamente...
O pequeno paladino da carne fria

Sugando a carne macia dos moribundos

Atráz de epitáfios onde jaz alguma flor
Lá vai... lá vai...

Rastejando, banalizando,
humilhando a morte!
Não tem crise de consciência
Nem se importa com a nossa dor...

Lá vai, lá vai o verme!
No silêncio da noite
Fazendo o seu trabalho
Tenaz, obstinado,
Sorrateiramente.

E o operário no seu papel inverso:
Triste... Gregário...
Lentamente devorado
Sarcasticamente...

(À Renan Calheiros e similares)

Meu Paraíso

2007-08-30T06:43:00.000-07:00

Sei que estou cheio de bobagens

Eterno paradoxo

Dor em conforto, Sorrisos em tristeza

Pressa de ir pra não sei onde

Um mundo longe daqui, Jardim do Éden

Distante além de um sinal visível

Mulher cadeado, menina segredo...

Esqueço que enquanto há mistério há beleza indefinida

E é assim que eu sei que te quero.

Esfinge que me devora a cada tentativa

Eterno quarto do mistério onde mora a Famme fatale

(Bela Adormecida)

Que coloca pedrinhas nos meus sapatos,

me força a parar, mudar o caminho, pensar na vida...

Aquela que foge à noite com as bonecas,

sobe as escadas e brinca, embaixo da cama,

como menina...

Jardim do Éden, orquidário, é nosso plano imagético

Ao qual arancamos ao peito hipotético

A casca das feridas...

Sutil, profundo, etéreo, intuitivo...

Não sou exatamente um ser verbívoro mas,

Arrisco a vida na dança da corda bamba em metáforas no futuro do subjuntivo:

Se eu te falasse, se tu me falasses...

Onde habitam os sonhos

2007-08-20T17:22:00.000-07:00

Aquele lugar... Onde moram todos os sonhos irrealizados. Aquele casarão onde a imaginação é real, e onde o real é métafora em algum momento perdido... Onde não há escadas que se desfazem aos pés, onde não há olhares de reprovação, dedos inquisitores apontando em sua direção... Em volta do moinho do tempo eternas crianças, sem culpas e sem pecados, cantam alegres no caminho. Onde tudo que foi desfeito, tudo que não realizamos, o incompleto... se torna real. Os banhos de chuva que não tomamos, as vezes que não saímos porque fez mau tempo, as flores que não mandamos por medo de reprovação, aquele beijo (violento depois de uma discussão) que não aconteceu, a última mulher a ser amada que não veio, a vida que não tivemos... "um lugar impalpável onde habitam intenções". Intenções e sonhos. Eu o encontrei... Mas na verdade sempre soube onde ele estava. Porque a eterna criança em mim sempre subia ao sotão pra ficar sozinha e brincar com a quinquilharia acumulada dos anos. Os sonhos encaixotados, intenções empoeiradas, paredes com corações e nomes dentro, juras de amor eterno, avatares perdidos no tempo... Achei esse lugar, mas nem sempre posso ir até lá. Só quando fujo do mundo adulto por debaixo das mesas do cotidiano e subo as escadas... E sorrio porque vejo que você está lá também, e brinca comigo... Em algum momento perdido nos divertimos com o caleidoscópio da vida rotineira. Vemos o mundo real como crianças na sua traquinagem ingênua... pelas frestas...

À Tinker bell...

Pecado Original

2007-08-11T11:11:00.000-07:00

Não... não! Deus não condenou Eva ao exílio do Paraíso.

Te ajoelhas ao dia-à-dia arquétipo de Maria?

Te penitencía genuflexa a submissão do teu negro quarto?

Por séculos arrastas demônios que impelem anjos a

esperar uma próxima dança?

Pandora... Pandora... pobre criança, te ajoelha...chora...

Se Deus condeno-a à purgar

Seu pecado pela dor (a dor do parto)

Foi somente até a luz da anestesia

Podes... podes sim! Ser altiva Madalena!

Ai... por favor... Deixem de ser Maria...

Os vaga-lumes e a Terra do Sempre

2007-08-07T09:30:00.000-07:00

"Why do men want to hang onto their youth?" J.M. Barrie

Para onde foram todos os vaga-lumes?

E os tatu-bola?

Caçar vaga-lumes... Nossa, não podia haver mais metafísica do que o neon no traseiro daquele bichinho. Coisa mágica, esplêndida. Inexplicável, lampadinha natalina alada.

Lembro dos tatu-bola, micro-tanque de guerra e sua defesa impenetrável. Bulitas delicadas, escondiam-se de vergonha e eu esperava até o efeito da sua mágica passar. Regredira , enfim, em sua trasmutação cotidiana.

Os adultos só podiam ser cegos por não verem aquilo!

Talvez o nome “Terra do Nunca” fosse mais apropriado pra realidade supostamente coerente que fomos aprendendo: nunca fale com estranhos, não aceite nada de estranhos, não engole o chiclete (gruda nas tripas), homem não chora, não brinque com a comida, não beije o cachorro - pára de rolar no chão-, não veja Tv de madrugada, não saia na chuva, não tire notas baixas, não culpe a professora pela nota, nunca ultrapasse a dosagem prescrita, não beba em excesso, não reclame do emprego (tanta gente desempregada), nunca “dê” no primeiro encontro, nunca faça algo que vá se arrepender . Seja um homem sério, de bom senso, respeitável.

Não tinha parado pra pensar na simbologia da história do Peter Pan. O menino eterno, que é perseguido por um crocodilo com um relógio na barriga fazendo tic-tac, tic-tac... Non-sense à primeira vista. Nunca li nada a respeito, mas, talvez, o crocodilo represente o tempo. Sua inflexibilidade que a tudo persegue e devora. Que nos faz fugir incessantemente. O “tic-tac” que não nos deixa esquecer disso: o corpo decompõe aos poucos. Penso que se o crocodilo (o tempo) pegasse o Peter Pan, a história terminaria com um adulto acordando de um sonho, com o relógio despertando às 6:30 de uma segunda feira. Hora da vida adulta...

E o Capitão Gancho? Parece não ter nada mais interessante pra fazer do que perseguir algumas crianças voadoras. O Capitão Gancho é protótipo do adulto, que transforma a vida das crianças num inferno. Sim, porque todo Paraíso infantil vira inferno quando um adulto entra lá. Mas o “tic-tac também o persegue. Porque o tempo persegue sem distinções. O Capitão é o adulto da história, o tempo já lhe abocanhou algo essencial, ficou mutilado, incompleto, como todos nós. Representa a perda do espírito infantil que fica na transição para a vida adulta. Todos obcecados agora, como ele, por tantas coisas sem sentido.

Peter, a eterna criança, simboliza o espírito mais belo que temos dentro de nós. Mesmo o adulto mais carrancudo já foi uma criança sorridente um dia. E ela continua lá, escondida em algum lugar. Aquele espírito de aventura, fantasia e simplicidade que nos falta na vida cotidiana às vezes. Aquele olhar desperto à eterna novidade do mundo, que vamos perdendo com o tempo. Mesmo as coisas mais belas vão começando a passar desapercebidas, virando rotina, até que já não as vemos mais.

Talvez tenhamos muito mais a aprender com uma inocente história infantil. Que, ainda, no mundo, pode haver imaginação e aventura, ingenuidade e sonho. Porque toda a fantasia, a aventura que nos falta no dia-a-dia acabamos projetando em entretenimento barato. Os amores impossíveis, as sublimações de honra e verdade, as aventuras heróicas, a felicidade eterna. Tudo o que julgamos não sermos mais capazes encontramos representado em Hollywood e arredores.

Quem sabe um pouco de pó de “pir lim pim pim” na vida cotidiana resolvesse. Mas adultos não ganham o pó mágico. Ficam com a sensação de que nada é suficiente. Insasciedade constante, vontades inexplicáveis, buscas desconexas. Talvez porque o que nossa natureza exija seja satisfação e não distração. De repente, a gente se dá conta, se torna um estranho pra si mesmo. Fica cego.

Pra onde foram os vaga-lumes e os tatus-bola?!

Tentamos, no mais das vezes, preencher uma lacuna que se fez. Que ficou em algum lugar do passado. Esquecida. Onde moram todas as crianças perdidas: Na “Terra do Nunca”.

2007-08-05T11:37:00.000-07:00

Festejemos a certeza de que o homem não é um caso perdido no fim das contas.

Existem, é verdade, os que massacram povos indefesos.

Os que em nome da liberdade espalham o terror e a servidão pelo mundo

E, talvez pior ainda, os que cumprimentam estes

Sorridentes e com honras de Estado.

Existem... Existem e muitos!

Assassinos robotizados.

Mas há ainda...

O falar sincero, o olhar gentil, o amar direto...

Há ainda...

Os que dão a vida, não por si

Por amor aos seus

Os que enfrentam um pelotão de choque

Com paus e pedras... De mãos limpas, peito aberto.

E enquanto houveram pessoas assim

A vida jamais... jamais será em vão...

Gramótica II

2007-08-04T11:54:00.000-07:00

Estrangeirismos antrópicos em meu estilo?!
Relativo, em convexo com seu Panteonísmo Rococosístico...
Se assim me perguntarem,

Responderei simplesmente à seu agrado:
...fí-lo porque qui-lo...

Escolástica

2007-08-04T11:51:00.000-07:00

Ave os sandeus da palavra perpétua!
Vigilantes eternos do exército da imutabilidade...
Engole guri! Quiabo, Jiló e Jerimum
Toda a panela... a verdade!
Se o conhecimento de suas Leis fosse condição
Para se fazer amor com as palavras
Seus Papas inquisitores seriam amantes insuperáveis!
Mas, ao que me consta essa é sua realidade:
Sermões, contradições e ladainha;
Arrogância, negligência
...simonia...

...voto de castidade...

Epopéia

2007-08-03T16:01:00.000-07:00

Não sou príncipe encantado
Não vim despertar a adormecida
Não enfrento monstros, dragões e mau tempo
Há sempre um ranger de dentes na ida

Também, nem um pouco me seduz a vida normática
O Nirvana da auto-abdução rotineira
Anulçao recíproca em prateleiras empoeiradas
(Sua intenção estática)

Mas, também não luto contra o indefinido
O Karma do bicho-homem lhe espanca?!

Talharin agri-doce é a vida
A ampulheta do tempo corre...escorre...
E aquela sensação de ainda...

Invisível

2007-07-30T16:39:00.000-07:00

Eu... tenho a dizer...e tanto medo...

Segura forte a minha mão!

Inspiro, suspiro...expiro meus segredos

Desato o cordaço do sapato do destino

Ando descalço... Pego o atalho no caminho

Beleza da vida é sua imprevisibilidade

Encruzilhadas do acaso

Abrem portas ao infinito...

Desço do muro onde se debruçavam memórias do passado

... um olhar... um sorriso...

Se hesito, erro... exercito a incoerência;

É porque não tinha os olhos despertos

Coração desfeito, sentidos à ferros!

Mendigando parcas indulgências

Vem... não pede licença

Me liberta!

Estendo os braços pra provar-te a inocência

...chaves não precisam de portas abertas...

Antropofagia

2007-07-27T07:02:00.000-07:00

O conhecimento é mais importante

Que a imaginação...
Não atiro palavras ao vento
Cada palavra é um padaço de mim,
Meu corpo, meu sentimento
Escondem as vozes da razão
Escrevo registros com sangue
...sorrisos e lágrimas...
Espirram com a força

Que bate meu coração

Do Lado de Dentro

2007-07-26T17:44:00.000-07:00

Um muro foi levantado
Do outro lado, a eterna primavera
Flores e cores deveras...
Aqui, esse inverno frio, eu
E minhas pobres quimeras...
Ah, quem me dera
Que sobre uma lagrima triste e dolorosa
Por algum milagre, sobre esse muro frio

Brotasse ao menos
Uma rosa...
Quimeras vulgares, ilusões enganosas...
Não acredito em milagres
E em muros
Não dão rosas...

Alô povão agora é sério!!

2007-07-26T17:15:00.000-07:00

Achei que não soubesse sambar...
No carnaval das identidades
Ficava alheio a orgia das ilusões hi-tech
Também, com a minha idade

(pensava)
Mas o vírus da proliferação virtual adquire status psicossomático
Musica malemolente, serpentina, bebida, confete...
E lá vai mais um folião contente!
Na avenida toscamente
...a bailar...

Quiromancia

2007-07-26T17:01:00.000-07:00

Cansei...cansei...cansei!
Cansei de contusões cardíacas:
Torções, distenções, esmagamentos, luxações...
Insulina de boca-em-boca;
Hemodiálises emocionais

Destilando distrações...

O que resta é um órgão semi-fossilizado
Talvez Paleontólogos quiromances do futuro
Encontrem nele as marcas indeléveis do passado
Espantados comentariam sobre calssificações
Remotas existentes, concluiriam:
-Sapien sapiens da Era de Aquário: racional, frio, indiferente...
- Por quê assim era?
-Em pedras pisava toda a gente...

Convalescência

2007-07-26T15:51:00.000-07:00

A arte está doente. Pois está cheia de doutores...

Cotidiano

2007-07-23T16:33:00.000-07:00

Da euforia do enredo
Fez-se a apatia do engano
Teatro estranho onde o sorriso Jaz
...preto e branco...

Trincheiras conjugais
Gentilezas burocráticas
Camas diplomáticas
...cotidiano...

Tons...

2007-07-21T17:43:00.000-07:00

Em cada dor: uma partida

Em cada cor: um recomeço

Em cada tom, eu reconheço,

a eterna mudança da vida...

Pós-moderno

2007-07-20T15:52:00.000-07:00

Ergue um pedestal e coloca teu ídolo de pedra

Estético, seletivo, hierático

Tantas mazelas que endurecem as gentes!

Eu sigo: irônico, descrente, sem saco...

Do seu mundo plastificado na aparência

Hipócrita, cronomonetário, exático...

E quem se importa se você se importa

Com o que a gente sente?!

O nobre olhar da tua Deusa demoníaca

Transforma tudo em pedra

Pobres viventes... Ah, os viventes

Vomitam convuldisfunções cardíacas

Cospem promessas

(Outros idiotas adoram correr atrás destas)

Abraçam o vento

Apontam o dedo em outra direção...

Escarram-se em olhares sórdidos

Regurgitam sentimentos mórbidos

E não pensam

Como animais que são...

Gramótica

2007-07-20T12:48:00.000-07:00

Me aborrece a tal gramática

Silogismos sublimados

Sintaxes em razões destiladas

Escombros de palavras mutiladas!!

...sujeitos indeterminados...

O Segredo...

2007-07-20T12:25:00.000-07:00

O mistério do mundo me assombra...

O mísero desejo de consciência:

Ciência, racionalidade, conveniência...

A contingência da verdade!

Tudo do nada? E o nada de onde?

Evidente problema!

Pois que joguem palavras ao vento

E que se forme um poema!!!

Onde há mais verdade?

No trabalho da lavadeira,na lida do operário?

Talvez essa seja a verdadeira essência:

nenhum desejo de consciência!

Apenas a morte caindo do azul

Como a fluorescência dos astros

Em noites estreladas...

Ah, aquela bela frase:

“Há mais verdades entre o céu e a terra do que julgam todas as filosofias...”

Que ironia! Pois se tu vivesses hoje escreveria:

“Há mais mentiras que verdades...”

Que continuem buscando a tal verdade

Nas religiões, Filosofias do mundo, nas ruas da cidade...

Jamais, nenhuma delas,

Terão tanta verdade, nem tão pouco a seriedade,

Das crianças quando brincam...

New World Disorder

2007-07-20T12:10:00.000-07:00

Minha prolixidade muda
Escarra na sua orelha burra!!!

Emergência

2007-07-20T06:50:00.000-07:00

...silencio...

A beleza da hora que para

Pensamentos... pensamento...

Estendem-se os braços

Destila-se desejo:

hemoglobina, glóbulos, hemácias;

O círculo faz-se

Metade sístole, outra diástole...

Atravessa teu olhar

Espanta as ilusões não paridas

Amor...Nossas bocas unidas!

O elo invisível

Um cículo perfeito...

E tu já não pensa

E eu já não vejo

Pensamentos tardios

Estado de emergência

Olha pra mim

Me beija...

Me deseja...

DoOutonoaoPó.

Em Busca da Terra do Sempre

Cada interrogação áspera de esperança...

.Estranho

Penso nesses sujeitos Todos.

E, no que fosse daqui há anos.O sentido de laços soltos,e a recusa que traço no entanto.Cada interrogação áspera de esperança.E, as pessoas, já não se estranham.- cascudas que não acham canto -Importa é o que ganhame a barganha que sobra de uma vida Barata.

Pela cidade

Orestes

Superealismo

- quando um pensamento encontra outro profundamente -

Mnemosine

Ei!!

Rumo a Crise da meia-idade

Neo-dicionário Eduardelis

De repente

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Domingo 02-09-2007

Plutocracia

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Onde habitam os sonhos

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Gramótica II

Escolástica

Epopéia

E, no que fosse daqui há anos.

O sentido de laços soltos,

e a recusa que traço no entanto.

Cada interrogação áspera de esperança.

E, as pessoas, já não se estranham.

- cascudas que não acham canto -

Importa é o que ganham

e a barganha que sobra de uma vida Barata.