Apátrida do Real partido.
Bússula do vento, vácuo, cálido, sem destino.
Transforma a lente do microscópio objetivo
em caleidoscópio infinito onde o aparente irreal objeta.
Odisséia do retorno esquecido.
Equanto paquidermes sem corpo tecem, tecem, tecem...
Muros, mortalhas, grades, trincheiras, cangalhas, barreiras, ferragens, paliçadas...
Tirocínio incontrolavel.
Liguagem, oxidada, engrenagem; loquacidade de atestado, em ordem unida, uniformizada.
E, tremem, tremem... tremem frente aos lobos!
Ao uivo, ao grito.
E seguem na ufania transloucada de tentar reduzir o infinito poder da palavra
ao raquítico petrificado que é dito.
