A ventura no vento.

Absinto-me tácito aqui.

Expresso desejo de um corpo que não é só.

Seguindo a estrela do Inverno que vai do Outono a pedra, ao pó.

Só. 

Sem destino.

Migalhas de pão são para os ditosos. 

Minha loquacidade não é pré-natal

Observo.

Assino: enfático oposto a espermatozóides verbosos.

Todos têm medo da profundidade dos sentidos.

Vera vertigem

Vermes escroques de abismos.

“Navegar é preciso?”

Sem tempestade seus naufrágios são mal sucedidos.

- quando um pensamento encontra outro profundamente -

Não são pensamentos, são mundos que colidem. A tensão impõe uma certa diástole rizomática. Porque é sangue, até onde a palavra toma forma. Não é na luz, mas no escuro que brota um tácito papel inverso. Édipo rasgado tateando as ósculas. Mas há um ritmo no passo expresso. Compasso a existência eólica? A vida se move e dá o tom da palavra. Qualquer coisa assim, de repente, intensa, que sai soada do nada.