Fechei a porta a inspiração fácil, açucarada.
Aguinha doce a beija-flores.
Apertei o passo, peso, sisudo, dispenso codinomes.
Bruto, enfileiro blocos de pedra.
Mãos grossas - rachadas - sulcos, cimento e Eras.
Talvez, todo escritor tenha seus estados:
da ufania romântico-colorida, passando pela ardência do sol sujo do dia-a-dia,
à auto-comiseração dos descornados.
Ou, quem sabe, escrita seja só alivio, descarrego.
Uma punheta semântico-lexical.
Insensível?
Penso que ser sensível não é rimar "amor com calor...".
"Oh!! O vermelho do teu batom..."
"Flor do meu jardim..."
[nota mental: eu não poderia descrever a cor dos teu lábios, levianamente,
quando escreves tua boca em mim.]
Ser sensível não é "colocar perfume na flor...".
Coisinha irresponsável, sem vergonha, jogar ao mundo, prematuramente, à kilo,
o que é quase indizível.
Não sou afeito a imposições, mas chego a flertar, às vezes, de soslaio,
métodos de controle da natalidade.
Como podem, assim, no primeiro prazer fugaz, já cuspirem seus partos,
indigentes, prematuros, sujos, mendigando pela cidade?
Sei, sei... Falar de amor é tão normal...
Eu, tenho vergonha.
Os puxo de volta, antropofágicamente, ao ventre, até que não haja nenhum resíduo umbilical.
